LA REFLEXIÓN POSITIVA DE HOY

MI CIUDAD

2007-11-06T05:12:00.001-05:00

Mi ciudad es grande. Más grande que cualquier ciudad, porque mi ciudad es la más grande del mundo. Así me parece, cuando trato de abarcarla con mi decámetro de fiesta. Así es Bogotá.

Pero a mi ciudad siempre la han descrito los que poco la conocen como cielo roto. Y con seguridad que algo tiene ver su cielo plomizo con la historia escolar del pollito chiroso.

Por eso decidimos luchar contra tal fervor natural, y se decidió que lo mejor era techarla. Así como lo leen, TECHARLA, para que toda el agua que inclemente cae, vaya a parar directamente al Río Bogotá, sin basuras ni intermediarios..

Ayer tuvimos la prueba de fuego, o mejor de agua. Qué digo, la de ayer fue una prueba de hielo. Y como el techo sólo había sido calculado para soportar torrenciales aguaceros, pues señores ayer los techos de mi ciudad se agujerearon unos, y se desplomaron otros. Cayó hielo por baldados. El cielo de mi ciudad se cayó a pedazos.

Hoy el techo de mi ciudad será restaurado de nuevo, pero esta vez sí esperamos que esté calculado contra todo evento. En mi ciudad siempre se piensa en todo, aunque a veces el todo siempre es muy poquito.

Y por favor señores, ni soñemos con Venecia.

UN EJERCICIO EJEMPLAR

2007-11-02T06:25:00.000-05:00

Hola María Valentina.

Hoy en el día de tu santo, te vengo a saludar. Y mira bien que digo en el día de tu santa, que no he pronunciado la palabra brujita, que algo bien te caería.

Y para que veas que el brujo no soy yo, te escribo con una escoba. Y qué escoba. En lugar de barrer, escribe, y en lugar de traer un espacio lleno de limpieza, deja un espacio totalmente inundado de letras. Si, una limpieza diferente.

Esta cartica te la envío, porque deseo que disfrutes de mi ultimo invento: el arte de abrazar. Y quiero que tu lo practiques este mes, desde el primero hasta el último día.

Espero que al encontrarnos, hayamos practicado tanto tanto, que el arte de abrazar sustituya el otro arte que es el arte de comer. O si lo prefieres, quisiera que el arte de abrazar logre un diez aclamado al lado del otro arte que es el arte de estudiar, en el cual tu eres una artista, casi una brujita.

Para que veas lo mucho que te quiero, abrazo con todas mis fuerzas esta escoba con la que te escribo. Pero uyuyuyuyyuy está escoba sigue muy fría.

Si vez ?, aún me faltan días por practicar. .....Algún día te contaré, cuando esta escoba de escribir se ponga caliente caliente caliente de tanto abrazarla al escribir.

Un abrazo de tu abuelito, que es casi un abrazo dulce, o un dulce en un abrazo, o solo dulces en abrazo.

Triqui, triqui, truqui, truqui, quiero abrazos para mí......

UN PUEBLO QUÉ PENSABA

2007-10-29T15:18:00.000-05:00

Los comicios estaban candentes. Se trataba de elegir al burgomaestre que mejores realizaciones prometiera. Y la ciudad merecía una persona que gozara de una imaginación desbordante, imparable. Y en ello, Samuel llevaba la delantera. Parecía un equipo de fútbol conformado por once atacantes.

Su principal fuente de ideas era el transporte público, y con ella la movilidad. Y su representación del metro para Bogotá nunca se le despegó de la cabeza, desde aquella feliz niñez cuando su abuelo lo llevó a conocer el poder al palacio de Nariño adornado de cañones de fiesta y tranvías de feria. Siempre asoció el Metro de Bogotá con la Pirámide de Giza, y no estaba muy errado, porque construirlo valía un Potosí.

Entretanto, mientras la nación le estudiaba la manera de pagar la metro idea, sacaría adelante su mini idea de las mascotas: todas tendrían derecho a la vida y honra ciudadana, serían sus acompañantes permanentes, y todas sin excepción se transportarían en una jaula, con los colores de la bandera. Como dotación especial, cada jaula contaría con pozo séptico. En contraprestación el Distrito donaría por cada mascota, un zurrón para el agua.

Y al final no se diga, que Samuel no pensaba en todo. Y el pueblo apreció su imaginación callejera, su espíritu faraónico y lo quemó en la plaza principal, a punta de votos.

Y al final se diga, que el pueblo no pensaba en todo.

EL PENE DE RÁUL

2007-10-06T16:54:00.000-05:00

Cuando Raúl se empezó a morir, sólo podía recordar como sola cosa del pasado, el denodado trabajo de su pene.

Muchas damas habían pasado por su férula candente, y hoy escasamente recordaba sus rostros, o mejor, no se acordaba de ninguno, a pesar de la confusión de la memoria.

Se ufanó tanto de su herramienta, que le aseguró a sus amigos, ahora fallecidos, que prefería un Alzheimer en su vejez a una disminución en la arrechera, porque los recuerdos pueden esperar, pero la arrechura no.

En su pensamiento faraónico tenía el convencimiento, que ninguna mujer supo lo que era vida, si no había hecho parte del colchón de Raúl.

De manera que cuando Raúl llamó al Maestro para pedirle consejo a la hora de la muerte, el Maestro sin parpadear, le espetó:

“Sólo resta una cosa por hacer D. Raúl. Decir en el testamento, que tu última voluntad es enarbolar sobre el ataúd un asta, y en su extremo que se cuelgue tu instrumento de trabajo, el pene de Raúl”. “Que cuelgue, no, que se erija como un obelisco”, alcanzó a decir..

La carcajada sonora inundó la habitación, y la manzana, y el barrio, y el municipio, y el departamento, y el país, y todo se puso de color rojo turbio, y el rostro a Raúl se puso tan lívido, que muertecito de la risa, sobre la cama se revolvió por última vez.

Y el maestro cumplió su última voluntad.

UN ANÓNIMO

2007-09-30T07:31:00.000-05:00

ANÓNIMO es un término que se utiliza para referenciar algo de lo que no se tiene referencia. Así a todo lo que no se pueda interconectar, recibe el famoso término, que de famoso lo tiene por lo de anónimo.

Y hoy quiero hacer un homenaje a los anónimos, que duermen el sueño de los justos, porque no quisieron que sus sueños, o sus pensamientos, merodearan por ahí, con rabo de paja, al vaivén de cualquier candelabro o de alguna chispa, que de no ser revolucionaría, con seguridad que es ayuda natural, o sobrenatural, como dicen los infiltrados de Dios.

El mundo está repleto de voces, que sólo se acallan cuando no hay oídos para oírlas. Y son esas voces, que nunca desaparecen, las que quiero traer a colación en este escrito, que mas que papiros de algún mar muerto, son una tablilla aérea escrita en letras que tratan de vocear solas.

Cómo olvidar, pensamientos tan certeros en el amor como:

"No existe el amor, sino las pruebas de amor, y la prueba de amor a aquel que amamos es dejarlo vivir libremente"

"El camino no es largo cuando amas a quien vas a visitar"

"Tratar de olvidar a alguien es querer recordarlo para siempre"

Cómo pasar por alto, pensamientos tan del diario vivir como:

"Un amigo es alguien que lo conoce todo de ti, y sin embargo... te aprecia"

"Lo pedí todo a fin de poder disfrutar de la vida, y se me dio la vida de manera que pudiese gozar de todo"

"La muerte está tan segura de alcanzarte, que te deja una vida de ventaja"

Para leer todas las frases, pensamientos y enseñanzas de toda la historia de la humanidad, puedes leerlos, o bajarlos, o bajarlos y leerlos gratis, en:

LIBRO de FRASES de AUTORES ANÓNIMOS

LA CABEZA DEL EXPRESDIENTE

2007-09-30T06:12:00.000-05:00

El expresidente movió su cabeza, como si algo molestara sus pensamientos.

No supo si algún día los tuvo, pero si sabía que le molestaban como para mover la cabeza. Por eso sus familiares siempre calificaron su estado de ánimo por la manera de mover la cabeza.

Y la suya era una cabeza visible, que siempre se destacó en la lontananza por su tamaño descomunal. Hasta Diógenes hubiera musitado algo al respecto, porque la sombra que propiciaba era ancha, larga y longeva.

A todas estas, el expresidente conmovedoramente movía la cabeza, porque ya no recordaba de qué carajos había sido presidente.

MI PERIÓDICO

2007-09-27T16:59:00.000-05:00

Ayer salí a comprar el periódico. No me interesaba un periódico en especial, ni una noticia en especial. Quería el periódico para leer, como lo usan todos las personas que compran un periódico.

Por doquier los periódicos conservan formatos parecidos, y sus noticias son parecidas, para no decir iguales, por tanto, unos y otros traen las mismas imágenes desgreñadas y los mismos rostros borrosos bajo bultos de tinta que se adhiere a las prendas más íntimas: las manos.

Mi búsqueda se centraba en un periódico que no tuviera algo. Sabía que no podía encontrarlo sin hacer la pregunta compleja, pero seguí en su búsqueda indagando con la mirada.

De mucho caminar y huronear por entre los puestos de revistas, al fin lo encontré. Hallé lo que buscaba. Un periódico que se auto proclamaba HOY.

Qué alivio. Después de tanto buscar lo que quería, había podido toparme con un periódico como lo había soñado. Y traía en caligrafía ausente, lo único que quería que no trajera: la fecha. Simplemente que dijera HOY.

Qué regusto, al fin un periódico que no traía fecha, y como su nombre lo declaraba, únicamente HOY. Y pensé entusiasmado, que de la misma manera como sirve para leerlo HOY, me servirá para leerlo mañana, y pasado mañana, porque siempre será HOY.

El día que los periódicos dejen de estampar la fecha en sus hojas de noticias, el mundo respirará aliviado, porque habrá menos noticias viejas, menos noticias nuevas, y todas las informaciones parecerán completamente nuevas, fresas recién estampadas por la imprenta, como nos gustan las noticias, como si recién nos levantáramos al mundo, y la memoria popular por fin descansará del control del TIEMPO.

VALOR y MIEDO en Transmilenio

2007-09-21T14:28:00.000-05:00

Cuando VALOR y MIEDO se encontraron en el Transmilenio, no pudieron reconocerse de inmediato. Cada uno miraba por su lado, y ambos coincidían en su ensimismamiento.

VALOR llevaba puesto un traje a la moda televisiva fanfarronesca, de vivos colores. MIEDO en cambio gozaba de un traje blanco, que hacía color con su mente siempre peripuesta a los acontecimientos hostiles.

Cinco minutos en el interior permitieron a cada uno desplegar su subjetividad. VALOR había logrado por cuenta propia atrapar valerosamente a un individuo que había teóricamente birlado un celular a una dama viajera. MIEDO, por su parte, yacía tembloroso colgando sudoroso de la mano justiciera de VALOR.

Al final, los dos polos de una misma enfermedad ciudadana, se reconocieron, se saludaron jubilosos, y corriendo de la mano presurosos, descendieron en la siguiente estación, concluyendo vivamente que las personas se toman las cosas muy en serio.

No quedó la misma sensación en el interior del Transmilenio.

LA NUEVA PROFESIÓN

2007-09-19T17:08:00.000-05:00

La profesión más antigua del mundo peligra en su quehacer, con la nueva profesión nacional.

Se empezó a colar en la vida nacional, de manera tan benigna, que nunca se pensó que llegara a constituir un empleo nacional.

En cuestión de salarios, la nueva profesión no tiene nada que envidiarle a la primera. La nueva tiene fácil acceso, vacantes a granel, y con disponibilidad de plazas en todo el país.

En similitud con la primera, no se requiere experiencia, y parece que entre menos se tenga, mayor probabilidad de enganche existe.

A diferencia de la primera, la nueva exige tiempo completo. Y la mayor despreocupación de todas: no se necesita indumentaria, porque la nueva profesión trae dotación propia. Aun cuando pensándolo bien, esa dotación es algo impropia.

La nueva profesión que entra tirando es la de guerrillero, con campus propio, universidad propia, equipo moderno propio, y territorio propio.

Aquí entre nos, la nueva profesión nació un cercano día cuando a un Dr. Reyez, representante legal de los ilegales, no le volvió a sonar lo del acuerdo humanitario, al ponerse a pensar qué sería de su vida retirado de la guerrilla, cuando era lo único que había aprendido a hacer, y que había aprendido a hacer bien.

Definitivamente la profesión de guerrillero no tiene nada que envidiarle a la vieja profesión, por cuanto tienen en común que son a escondidas, onerosas, inhumanas e igual de peligrosas, aun cuando muy bien pagas, pero regodea un feroz regusto sangriento que hasta hoy no exhibe la profesión más vieja del mundo.

EL IMPUESTO QUE FALTABA

2007-09-18T14:06:00.000-05:00

La reflexión de hoy tiene que ver con nuestros gobernantes. Sólo a ellos, y a nadie más que a ellos debemos el estado actual de nuestras economías.

Las fuentes de los ingresos gubernamentales están representadas en impuestos a todo. Existen impuestos a la gasolina, al gas, a los servicios públicos, a las ventas, a las compras, a la vida, a la muerte, al consumo, al aseo, al deporte, a la obesidad, a la lectura, y muy pronto el impuesto a la reflexión.

Hay un impuesto al cual el gobierno nunca le ha metido muela, y es quizás por su preocupación en cobrar los otros impuestos. Y es un impuesto cuyo monto y recolección llenaría platónicamente sus arcas.

Y es un impuesto sencillo, cobarde por lo inicuo, cobrable en cada oficina pública, en cada andén, en cada callejuela, en cada ciclorruta, en cada tugurio, en cada mansión de potentado, en cada semáforo, en cada callejón, en el pequeño caserío, en el monte, en la selva, en la gran ciudad.

Es un impuesto a la mayor de nuestras manufacturas: el crimen. Y por favor, no solo al crimen organizado, sino a todo tipo de crímenes, para ver si finalmente los entramos en cintura.

DE LA ENVIDIA

2007-09-16T05:10:00.000-05:00

Hay un chip florido que todos llevamos dentro, y que sólo exhibimos cuando estamos solos. Y nunca estamos solos.

Es la inferioridad. Aparece cuando menos se espera, y casi siempre cuando menos se la desea. Pero allí está, cadavérica, entre nuestros abalorios.

Brota la inferioridad como las flores de mi jardín ? Sí, pero sólo como las flores de un solo día.

Y tiene algún color raro ? No, se le conoce porque tiene todos los colores, y su nombre cientifico es la ENVIDIA.

Cada vez que la flor de la envidia ilumina nuestros rostros, sólo en ese momento, nace nuestra infelicidad, nuestra inferioridad.

Si queremos sentirnos igual a todos los mortales, talemos desde hoy la flor de la envidia, que al igual que otras flores, también crece en nuestros jardines.

Y no nos preocupemos por cómo se sientan los demas mortales, de seguro que en sus jardines no brotan flores de color raro. No importa que no sea seguro.

LIMITANDO LAS LIMITACIONES

2007-05-23T04:04:00.000-05:00

La mayoría de edad en el ser humano no parece tener límites bien definidos. Mientras para algunos pedagogos representa una cifra quimérica a partir de la cual todo sucede, para otros sabios es una cifra mítica hacia la cual se cabalga sin nunca acabar. Para los niños en cambio es un embeleco de los mayores de edad. Edad establecida para la mayoría de edad en milenios: 21 años. La naturaleza sigue sus leyes, el hombre las suyas.

Y la cifra de la modernidad, antes que ampliarse hacia el infinito, parece correr en retirada y a la deriva, acercándose peligrosamente a la hora del alumbramiento. Y la única noción ocurrente parece ser la reglamentación nacida de la experimentación. Edad discutible establecida para la mayoría de edad por años o semestres: 18 años, 17 años, 16 años, 15 años, etc.

Hoy la mayoría de edad no está regida por el sentido de la naturaleza, la racionalidad y del sentir común, sino por la ley de la ingravidez.

Mientras la ley de la gravedad gravitó sobre el hombre, la racionalidad sobrevivió incólume. Hoy es otra ley la que pesa sobre la ley de la gravedad, es la antigravedad. Corremos desesperados hacia la antimateria como cuando buscábamos desesperados un dios a quien entregarnos.

Si me preguntáis cuándo está el hombre en presencia de la mayoría de edad, solamente podría susurrar argumentativamente que a partir del momento en que el hombre logra el conocimiento y dominio de sí mismo. Edad a establecer: la vida, y la vida no tiene edad.

Y solo entonces estará permitido al hombre dudar de todo y de todos, despreciarlo todo, y perdonarlo todo. ¿ Sientes tu mayoría de edad, como para intentarlo ?.

Hoy existen colegios y liceos desde donde venden la mayoría de edad. Algunos jardines se disputan la primogenitura en tales menesteres. Las hileras y sobrehileras de candidatos, alcanzan a dar varias vueltas a la manzana.

Dejad que el hombre descubra por sí mismo su mayoría de edad; es posible que nunca la alcance, es posible que no exista, es posible que sea otro de nuestros inventos sórdidos como la fe, pero dejemos de marcar los compases de una melodía que ya no resuena sino en la memoria.

Si fuera por la mismísima juventud, ellos fijarían la mayoría de edad en los sesenta años, y tienen mucho de razón y mucho de sentido común. A todas estas, ¿ para qué sirve la mayoría de edad ?. Aquí como en la creencia popular, la verdad solo la revelan los niños y los borrachos.

PARA SER FELIZ

2007-05-22T05:10:00.000-05:00

Era de día. Quizás más día que todos los días. Era lunes. Y el maestro no pudo dejar de esbozar una sonrisa.

Y escuchó la pregunta como si aún no lloviera: ¿ SE PUEDE SER FELIZ en algún momento, Maestro ?.

Y aún sin contestar, respondió sosegadamente, como si hablara para sí: SÓLO HAY UNA FORMA PARA LLEGAR A SER FELIZ, Y ES ESTANDO DISPUESTOS TODOS LOS DÍAS A SER FELICES.

Ante la mirada incrédula de sus oyentes, remató su frase así: Estando dispuestos todos los días a ser felices, es inevitable no serlo alguna vez.

Y huyó con su receta de felicidad incrédula a otra parte.

HILANDO DESDE MI BLOG (4)

2007-04-20T04:56:00.000-05:00

El futuro se ocupa de mejorar el pasado, en una tarea inacabable. El hoy parece siempre un invitado de piedra.

Las vidas bien vividas, son autobiografías de la imaginación, y de escaso interés editorial.

Los hombres que no dicen la verdad y lo sostienen elocuentemente, merecen como premio su propia lengua en salsa de aduladores.

Si somos capaces de hacer lo que está al alcance, con seguridad que alcanzamos lo que somos. A veces no somos sino un soplo.

Siempre que hablamos interrumpimos los pensamientos. Sólo cuando callamos, dejamos de interrumpirnos. El mundo es la historia ininterrumpida de continuas interrupciones.

A quien le gusta la compañía y tiene fe, nunca habla solo.

Los pensamientos despiertos necesitan una cuna desde donde dejar dormir.

La filosofía logra enredar las cosas simples que todo el mundo sabe. Se deberían eliminar las ciencias exactas y el discernimiento.

La enemistad se cura con el encierro de los protagonistas en una misma celda. Al final de la tarde, a lo sumo, no queda sino uno de ellos.

La ira enceguece, por eso los enemigos se sienten ciegos y creen que su oponente puede ver. Los ciegos no saben de ira ni de suposiciones.

Cuando un deudor y un acreedor se agreden, más de un problema está por resolverse: una deuda y la ruina de los contendientes.

Lo bueno de ser antorcha es que no ves la sombra que proyectas. Las sombras no dejan ver el mundo y se necesita nueva luz para alumbrar las sombras. La luz sin sombras, será el futuro de la luz.

El hombre no para de preparar obsequios para persuadir a Dios. Dios no para de deshacer obsequios para persuadir al hombre.

Los hombres honran las riquezas mejor que las comidas, por eso los templos sólo están repletos de riquezas. Cuando el hombre honre la comida mejor que las riquezas, los templos se caerán a pedazos. Solo los templos en honor al hambre subsistirán por los siglos de los siglos.

El tiempo siempre habla. Sólo se calla para los que se van muriendo. El silencio del tiempo cura la inmortalidad.

Aquí entre nos: no hay hombres superiores, sólo hombres fieles a las esperanzas. Los otros no son hombres.

A veces llamamos feliz al hombre que sólo lo fue el último día. Ese, es un ejemplar en vías de imitación.

Si viviéramos para ser felices sólo el último de nuestros días, ¿ valdría la pena vivir el resto de los días ? Esta es mi recomendación: seamos felices todos los días como si fuera el último. El reloj de la dicha sólo gira 24 horas, los demás giros son inventos nuestros, y la felicidad no es la excepción.

Todos crecemos para multiplicarnos. Algún día los hijos nos cobrarán el gusto infortunado de traerlos al mundo. Fue como invitarlos a la siguiente guerra nuclear. ¡Qué dichoso infortunio! Ya no traerán un pan bajo el brazo, sino una horca.

Qué bueno pagar por morir viejos. La mejor hora de morir, es la hora actual, que es siempre la más vieja.

Cuándo un homicida lava sus manos, empiezo a creer que el agua llegará a convertirse en un artículo de lujo. Y todos los lujos me saben a húmedo.

Nadie puede resistir a la fuerza irresistible de la necesidad. No hay resistencia que valga. Resisto, luego existo, el puro cuento de los que cayeron bajo sus redes. Las redes de la necesidad son desconocidas, como las atarrayas para los peces.

Curioso el teatro de la vida, donde los actores mejor pagados son los que menos saben de la vida, y los que más saben son los que no cobran por hacer lo que saben hacer: vivir.

La amistad es un camino lleno de hierbas. Por eso una aromática nos devuelve la vida, y hace menos hojarascoso el sendero.

El hombre se solaza de los inventos diarios que están quitándole el espacio a la vida. ¿Sabrá que su cuerpo es un carruaje único ? Menos altares, señores, y más espacio para la limusina que llevamos dentro.

La única libertad, la verdadera, es aquella que me permite ser dueño de mi propia vida. Es la que me permite correr sin estorbarme, y hasta me permite morir sin transportarla. ¡Y tanto dar vueltas en búsqueda de una propiedad!

Si el reinado de las leyes te castró la vida, castra las leyes con el reinado del amor. En el país del amor, a los abogados los castran por piedad y en su lugar florece una rosa por bragueta.

SE BUSCA

2007-04-09T04:24:00.000-05:00

Érase un puente muy transitado, muy largo y muy ancho, diseñado por la naturaleza para soportar una atmósfera, y que en cada una de sus extremos terminaba en un Continente: los continentes A y E. El Río que los separaba estaba conformado por varios océanos y cientos de nenúfares.

El uso del puente fue natural en sus primeros milenios, pero con el paso de los últimos años y el incesante incremento del paso recargado de polución de los continentales, empezó a moldear irremediable un agujero en su placa central.

Para los viajeros y turistas ocasionales y permanentes, por su configuración inicial y posterior, el agujero empezó a convertirse en un hito histórico para sus cámaras fotográficas. Llegó a constituir para los osados transeúntes, en casi como apreciar el pausado e inexorable discurrir de un eclipse lunar. Hasta los juglares de paso hicieron sus canciones del folclor, con aquello de que “el puente está quebrado, con que lo curaremos…...”.

Los continentales finalmente estuvieron de acuerdo en que el inagotable agujero debía repararse, antes de que se presentara una tragedia de índole global. Pero antes de resolver la disputa principal, surgió otra gran disputa sobre cuál de los Continentes debía efectuar las reparaciones. El clima era atroz.

Ninguno de los Continentes quería reconocer la importancia del puente natural para sus habitantes. El Continente A sostenía que era tal su jerarquía continental, que los demás Continentes debían llegar a su reino, con o sin puente. El Continente E, por su parte, consideraba que su existencia era de tal manera indispensable, que su ubicación allí desde los albores del paraíso terrenal, le eximía de cualquier responsabilidad en su reparación. La disputa era atroz. El puente parecía obra de Dios.

La querella continúo por siglos, y el agujero indefenso continuó creciendo en desproporciones globales. Equitativamente con el tamaño del crecimiento del agujero, en la misma proporción aumentaba la animadversión entre los Continentes.

Una madrugada del último siglo de carnaval, una multitud de borrachos atravesó el puente, y en su jolgorio de licor y pasos inseguros, tropezaron de cabeza con el agujero del puente, y terminaron de trasero con las piernas rotas.

De quien era el puente ? De quien era el agujero ? Preguntaron. ¡Del propietario del puente!, fue la respuesta unánime de los borrachitos, rememorando la misma filosofía que muchos años atrás había impuesto Simón el Bobito.

Fueron recogidos, llevados ante las autoridades internacionales, y preguntados hacia qué Continente se dirigían, para poder determinar cual de los Continentes tenía que pagar los daños sufridos por las víctimas. Pero todos los borrachos confesaron que no se acordaban, porque aquella noche oscura estaban muy borrachos, y por tanto no recordaban a donde iban, si es que iban a alguna parte. Cada borracho debió pagar de su bolsillo de resaca, su propia rehabilitación.

En vista de la dificultad por dirimir amistosamente la controversia, una Corte Internacional arbitró finalmente la disputa entre los dos continentes, y su sentencia fue tajante: vender el agujero al mejor postor, antes de que lo único que una a los dos continentes sea algo que ya no se pueda vender; y un mandamiento final: repartir las utilidades entre sus propietarios.

Las corrientes progresistas de los dos continentes no salen de su asombro, y peroran sin desgaste, ¡QUÉ OSO NO!. Siguen millones de firmas.

POR UNA MOSCA

2007-04-05T04:26:00.000-05:00

En un lago rojo de aguas sosegadas, habitaba silencioso el reino de las moscas amarillas. Todas las moscas habían sido creadas por un dios, que las benefició con los dones de la inmortalidad, el silencio y la carencia de memoria.

El enjambre de moscas estaba regido por un rey mortal, que tenía por único tributo exigirles a las moscas estar siempre despiertas, aún en las noches más tranquilas. Las moscas disfrutaban de mieles eternas y dulces inacabables, que se repetían una vez se deshacían en el aíre.

Una madrugada de insomnio murió el rey, en medio del zumbar silencioso de los insectos amarillos. Era el único mortal en medio de la inmortalidad.

Esa madrugada las moscas empezaron a recordar, y se les hizo evidente en la mente, que el día que su rey muriera, sólo había dos opciones: o retornaban a su dios creador, o se olvidaban de él, y hacían su propia vida.

Y sin preguntar, y sin pensarlo mucho, a la primera mosca muerta del enjambre, la botaron al lago, y pescaron una trucha.

Desde aquella mañana de recordación, las moscas mueren, los reyes mueren, los dioses se olvidan, y las moscas son buenas para pescar truchas.

UN EJEMPLO DE REINA

2007-04-01T06:37:00.000-05:00

Sara no podía con su cabeza. La movía de derecha a izquierda y de izquierda a derecha, y sin embargo continuaba allí, persistente, abrumadora, arrastrando el peso de un dolor de cabeza más ancho que el infinito.

Entonces recordó que el poder le había sido impuesto apenas dos semanas atrás. Se quitó la corona real, y durmió plácidamente.

Hoy la corona real descansa apacible en el árbol nacional de todo el reino: un cactus. Y la reina Sara retornó a sus quehaceres diarios, feliz, cantarina, sin una cabeza que afecte su dolor.

DESDE MI MULTITUD

2007-03-31T06:33:00.000-05:00

La multitud corría despavorida y pude observar en sus rostros un rictus de felicidad. La corrida de toros había estado para alquilar balcón, y la ebriedad estaba lejos de terminar.

Hablaban a borbotones, todos al mismo tiempo, y parecían entenderse perfectamente. Los admiré porque habían aprendido a vivir el presente, y el mañana no existía en sus rostros enrojecidos.

Al final de la noche, cuando volví a cruzar por la plaza, ya no había multitudes que corrieran despavoridas, sino cuerpos regados por doquier aniquilados al olé del alcohol y los excesos.

Yacían diseminados por todas las aceras, cual alfileres de algún olvidado sastre, alfileres para los cuales la cabeza no era lo más importante.

DE LA FRAGILIDAD DE LAS CORTEZAS

2007-03-30T05:13:00.000-05:00

Hay una corteza que nos asusta al nacer: es la corteza de la tierra. Por ella sabemos su dureza, su resistencia y su impenetrabilidad. Hay otra corteza que nos cautiva y recompensa la vida: es la corteza del pan. Por ella aprendemos la dureza, el gusto y las dificultades de la vida.

Las dos cortezas enseñan una única realidad: su fragilidad. Esta realidad se parece a la fragilidad de una promesa, no importa si es del hombre o es de Dios, al fin y al cabo es el fin de las promesas.

DEL PAN

2007-03-28T04:43:00.000-05:00

Cuándo corrió la voz que el pan es el báculo de la vida, el supremo gobierno obligó a todas las panaderías que el único pan que se podía amasar en todo el reino era el pan en forma de báculo.

Ahora, aún cuando las personas caminan menos, comen más. ¡Inteligente manera de combatir el hambre y las esperanzas! en el reino de Dios.

DE LOS NIÑOS

2007-03-25T05:22:00.000-05:00

Nuestros niños se entristecen cuando se les conmina por haberse equivocado. Talvez si les enseñamos que reconocer los errores nos vuelve más sabios, nos permitiría hacer un país de sabios.

Y una última apostilla: la vida de los sabios es más prolongada que la vida de un futbolista, y el sabio requiere menos para vivir: vida, para vivir todos los días।

Buscando..

2007-03-20T04:54:00.000-05:00

Quise encontrar algo parecido a la vanidad femenina, y sólo la hallé en la avaricia de un hombre viejo; viajaban en el mismo asno.

Más adelante quise encontrar algo parecido que identificara la vanidad y la avaricia, y en la siguiente posada me encontré la respuesta: el vino y las mujeres en el hombre joven: comen, viajan y se disputan el mismo asno.

Al final de la tarde quise encontrar algo que los cubriera a todos, y en el palacio menos recóndito lo encontré: la tentación natural del poder arbitrario, y estaba vestida de asno.

HILANDO DESDE MI BLOG ( 3 )

2007-03-16T04:25:00.000-05:00

Cuando tuve 15 años quise ser bello, y no lo conseguí. Cuando tuve 30 años quise ser fuerte, y no lo conseguí. Cuando tuve 40 años quise ser rico, y no lo conseguí. Cuando cumplí 50 quise ser sabio, y no lo conseguí. Ahora solo me resta vida y no quiero ser bello, ni fuerte, ni rico ni sabio, sólo quiero vivir el hoy.

La felicidad al igual que la envidia, es mejor imaginarla que sentirla. Sólo un muerto imaginario existe en el firmamento de la comedia, ninguno en el universo de la envidia.

Al hombre se le puede quitar todo, desde la ropa hasta la vida, pero nunca el silencio. Un hombre silencioso es un monumento a la posteridad. La historia está hecha de hombres silenciosos, que nunca diatriban contra el mutismo de lo no escrito.

De todos los animales el hombre es el único capaz de hacer sufrir a los animales. ¿ Será signo de algo enfermizo ? De todos los animales el hombre es el único capaz de maravillarse de la existencia. ¿ Será signo de algo más que paranoia ? Todos los animales están de acuerdo en que el hombre requiere de cuidados intensivos.

Sócrates probó con la enseñanza, y aprendimos. Hoy la enseñanza se ha hecho costosa e inasible. ¿ Y si probamos con la ignorancia ? Hoy su enseñanza aún no es costosa e inasible.

La disyuntiva actual: progreso con hambre. La salida del futuro: vida sin hambre. ¿ Será que nos alcanza la vida ? Una cosa segura: tampoco alcanzará el hambre.

En la carrera entre la vida y el hambre, la vida debería llevar todas las de ganar, y sin embargo hasta ahora y siempre, ha llevado las de perder. Algo no le funciona bien al motor de la vida. La fábula aún no termina, el hambre apenas comienza, y la vida del hombre vuelta una escudilla.

Los hombres virtuosos son aquellos que lo son únicamente de palabras. Los de obra, parecen de papel, y perecen cada vez que aparecen, oscurecidos por los de sotana y pantalón.

Deberían enseñar desde la cuna por lo menos la valentía que debió tener el primer hombre para comerse una ostra. ¡No costaría tanto volverse vegetariano!, la comida del futuro.

El país tiene un capital desperdigado en religiones. Se podría decir, que nacen de las necesidades menos imaginadas y florecen en los peladeros más inhóspitos. Todas enseñan la caridad, la bondad y el amor al prójimo. Sin embargo, todas congregadas no son bastantes para que nos odiemos y todas congregadas son todavía insuficientes para que nos amemos. Deberíamos empezar de cero.

Parecemos un animal de ocho ojos: al perder uno, no entendemos el valor de los que quedan. Cuando perdamos el segundo, se entenderá de lo equivocados que estábamos ante el oscurantismo de que estábamos dotados de tres ojos.

El país tiene la pobre perspectiva de una hermosa mujer: todos la admiran, todos la siguen, todos la piropean, todos la aplauden. Muchos amantes, ningún pretendiente.

Desconfiar es un acto que trastabilla la vida y rompe la lógica de dejar hacer. Es hora de la paz, es hora de dejarse engañar, es hora de respirar profundo.

El país se debate entre dos daños: el de los que prometen demasiado y el de los que esperan demasiado. Es hora del término medio: la realidad, nuestra realidad.

La felicidad se trunca a la vista de tanta miseria que puebla la vida: es la vergüenza momentánea de ser feliz que desaparece opacada ante el apetito vehemente de la siguiente complacencia. ¡Hasta la felicidad tiene su lapsus!, ojala lo tuviera la infelicidad también.

Descubrí que a los secuestradores, dueños y señores de la vida y de la muerte de sus secuestrados, sólo les falta adueñarse de una sola cosa: el tiempo. Los tiene locos sin saber si viven en el presente, en el pasado o en futuro. Pobres, su reloj biológico dejó de funcionar el día que perdieron el norte, el sur, el oriente y el occidente. Descubrieron que la hora es la hora, no importa cual, y por eso sus escritos siempre hablan de un futuro que nadie recuerda. Seguirán amarrando secuestrados hasta que no quede ningún árbol libre y disparándole a todo lo que se mueva: el tiempo.

Y la frase que todos esperamos encontrar, me la topé en un baño público un día sábado de suerte, que me restituyó mi credulidad en la humanidad de ensueño: “Seamos perezosos para todo menos para amar, beber y ser perezosos”. ¡Seamos!, al fin algo para ser.

HABLANDO DEL HAMBRE, MIENTRAS ME DA HAMBRE

2007-03-05T10:27:00.000-05:00

El hombre podrá ufanarse de poder inventarlo todo, pero hay algo que ya no podrá inventar, porque hace parte de su infraestructura personal: el hambre.

El hambre está por ahí, en todas partes, y en ninguna. Agazapada junto al hartazgo, o sentada sobre una mina de oro, o abrazada a un perro, como una desplazada natural. En la naturaleza no existe el hambre, porque su sola presencia es un mutis contra el hambre.

Los agujeros negros naturales, muestra teórica del hambre febricitante, aun cuando no están hechos de hambre, nos acercan a su realismo ilógico, y de tal manera combaten el hambre, que nos sugieren en un séptimo arte de gradería, una solución física del hambre: devorarnos a nosotros mismos!

Pero algo que el hombre ya inventó y recreó, fue la forma y la oportunidad de distribuir el hambre, aún desde antes del nacimiento. ¡Que agudeza la del hombre, aprendió a saquear a sus semejantes aún antes de gestarse¡

Nacemos con el hambre pintada en la cara, como si la memoria genética nos pusiera su color en nuestro primer llanto. Y el hambre tiene los colores del arco iris y las divisiones físicas de los mapas geográficos. Y cuenta con un cuenta kilómetros tan sofisticado como el de los transbordadores espaciales: en días luz, qué digo, en horas luz, qué digo, en segundos luz. Digo mal, el hambre no cuenta, diatriba en porciones de vitaminas, proteínas y minerales.

Y el hambre tiene un estómago infinito por llenar, con una secreta magia interior donde cualquier cosa la calma, pero nada puede garantizarle que ya nunca mas volverá. El hambre ha permitido descubrir que el olvido no existe, es un bodrio inventado por los soñadores, porque siempre está presente cuando el presente vuelve a hacerse presente. El hambre es el primer cáncer de la vida, que se renueva a diario, hasta el último día, sin una vacuna de por vida. Materialmente tiene la forma de una caja de veleidades de tres litros, el color rosa de la vida, y un fondo aún no descubierto. A nuestros presidentes nunca se les ocurrió combatir el hambre, poniéndole tapa de fondo. Personalmente los entiendo, porque apenas les alcanza la vida para llenar su barril en sus saqueos naturales, y mirando hacia dentro, difícil ver lo que pasa en el adentro de todos los de afuera. Y los presidentes, como los faraones, inventaron barriles piramidales sin fondo en el ápice, y en eso se les va la vida propia y la de los demás.

El hambre como el espacio, son infinitos e infinitesimales, se llenan de a mucho y de a poquito, pero nunca se llenan. Así que combatirla no es un acto de rebeldía contra natura, de acabar por siempre, sino de paciencia por un llenado que nunca escampa. ¡No reduzcamos el hambre a justas proporciones, su problema no es de justicia, es de igualdad de porciones, no una vez, sino siempre!. Señores, el hambre es de por vida, y ha de combatirse todos los días. He ahí la grandeza del hombre, cuando inventó algo que ni siquiera a Dios se le hubiera ocurrido como un único castigo divino.

El hambre es el invento más viejo ideado por el hombre, y se estableció entre todos los hombres desde el día que inventó su invento más inútil: la riqueza. Señores, el hambre no se combate con riqueza, se combate con comida, ¡lástima que nuestros combates se libren en otras esferas, en las del poder personal, mientras la comida deambula por ahí con dueño!.

¡ME GUSTAS¡

2007-02-25T07:53:00.000-05:00

La llegada de la reporterita yahoo.com me sacó de mis pensamientos. Casi nunca viene por mi estudio, y verla de pronto atravesar mi pantalla con sus mejores galas, me hizo despabilarme. Cada vez que pasa, su rastro estelar deja más de una mirada tierna y más de una inquietud gorda..

Me saludó en volandas, y pasó al grano.

-Hola filósofo de atar. Una pregunta me trae hasta tu huerto, inquietud mía y que asola a más de un mortal en el ciberespacio.

-Bien niña. Si tu pregunta coincide con realidades del diario vivir, te daré mi versión. Si no son realidades, tu ancho mundo es el más apto para responderte. Dime.

-Qué harías maestro, si en la calle alguien desconocido te dice a boca de jarro: ¡Me gustas¡.

-Que Qué ? Mira mi yahoo.com preguntona, no miremos la situación como si me ocurriera a mí, porque seguramente el tal se llevaría más de una sorpresa. Veámosla mejor desde el punto de vista de cualquier parroquiano de ciudad, que caminando por la carrera décima, de pronto escucha tamaño piropo.

Para el caso, mujercita, y puesto en la piel del afectado, se me ocurrirían tres posibilidades:

Si es una persona desconocida del sexo opuesto, automáticamente le obsequiaría una sonrisa de quinientos mil pesos. O
Si es una persona del mismo sexo, pegaría un salto de tres pisos y me escabulliría. Y
Si es mi amor secreto, por el cual deliro de día y de noche, entonces la abrazaría, le estamparía un beso de quinientos mil pesos, le diría ¡mujer porque no lo dijiste antes¡, y la invitaría a un carajillo.

-Gracias maestro. Volveré por tu estudio más seguido. Llevaré a mi gente tus respuestas. Si no les satisface, por lo menos espero que se diviertan con la diferencia. Un gigabeso.

Y desapareció como apareció. A veces pienso que las cosas que pasan no pasan sino en nuestros pensamientos, no pasa así con las respuestas.

HILANDO DESDE MI BLOG ( 1 )

2007-02-19T05:14:00.000-05:00

Los hombres libres son como esos boomerangs raros que pasando todas las pruebas, no retornan, prefieren la libertad.

A veces la vida nos hace sentir como esos pescadores que terminan devorándose el anzuelo.

Hay ignorancias tan monumentales, que hasta podrían considerarse de parlamento.

Caminando estas calles, puede uno apreciar que la vida no le sienta bien a todo el mundo.

Hasta el ladrido de los perros en las capitales es más artificioso: laten por una pronta lluvia de huesos.

En la guerra solamente muere gente. Las ideas siempre terminan ilesas. Un día seremos solo un mundo de ideas en guerra.

Una razón contra la tala de bosques: es más fácil perderse cuando éste ha sido talado.

El consejo del año: piense antes de pensar

La realidad pide a la razón que abramos los ojos a la realidad. Yo pido a la razón que pida a la realidad que cierre los ojos a los recuerdos.

Amigo pacifista: ¿ Te hubieras sentido mejor si David hubiera matado a Goliat con un verso ?

El canibalismo es la forma más sencilla de consumir las complejas ideas de los demás, combatiendo paralelamente la explosión demográfica y la política.

Los países que han desarrollado prisiones de alta seguridad no tardarán en desarrollar prisiones de alta libertad.

El político privado de la libertad aún fanfarronea ante los micrófonos. No llega a aplaudir porque las esposas se lo impiden.

Es tal el caos que enseñorea a los habitantes del mundo, que lo único que los mantiene unidos es la gravedad.

Si a la entrada del mundo hubieran puesto el letrero PROHIBIDA LA ENTRADA, seguro que nos hubiéramos ahorrado el letrero actual SIN SALIDA que ya parece querer brotar de todas partes.

Hay una imparcialidad que asusta, es la de los que están a favor de la justicia.

Según las últimas encuestas, el país va a necesitar centros de desintoxicación para los ebrios de la dicha.

¿ Cómo reconocen el hambre quienes nunca la han sentido ? Sospecho que podrían pensar que se trata de una nueva modalidad de pecado original.

Problema médico jurídico: ¿ hasta cuántos muertos tiene uno derecho a equivocarse ?

LA PARADOJA TERRENAL

2007-02-13T05:25:00.000-05:00

Dentro de nuestro imaginario infantil, siempre nos asaltó la idea de la aparición de la vida en la tierra, reseñada en la primera fábula de la historia sagrada: El paraíso terrenal.

La historia sagrada cuenta que el paraíso terrenal lo tenía todo, y tenerlo todo era contar con todo lo necesario, no lo superfluo. Había naturaleza, vida y armonía. ¡ Qué más podía pedir el hombre ¡ ¡Qué más podía pedir la mujer ¡ Allí no existía el tiempo, ni la medida, ni la lluvia, ni el hambre, ni la gloria, ni el mal, ni el bien, ni ganar, ni perder, dinero, nada, ¡ todo estaba por hacerse ¡. Y cuando todo está por hacerse hay vida por crecer. Y crecer es inventar, e inventar es probar, y probar es tentar, y de tentar a atentar queda muy poco por no hacer.

Acaso lo mejor de la humanidad estaba por hacerse. Talvez lo mejor de la humanidad estaba por cambiarse. Y Adán y Eva estuvieron felices por todo el rato de vida que lograron computar en su reloj de paraíso.

¿ Por qué nos dejamos engolosinar después con el cuento de la pérdida del paraíso terrenal ?

Hoy cuando nuestro planeta solloza el cúmulo de nuestras estupideces personales y colectivas, me pregunto: si la tierra no es el paraíso terrenal, ¿ se pueden imaginar lo que hubiéramos hecho con el verdadero paraíso terrenal ?

¿ Estamos tratando al planeta como si fuera nuestro albergue terrenal provisional ? o quizás como si fuera nuestro prepago terrenal ? Tendrá la iglesia acaso culpabilidad en este síndrome de destrucción fraticida que emponzoñó al hombre cuando supo lo que le contaron ?

Estoy seguro que el hombre en su amplia ceguera intelectual hubiera hecho del paraíso terrenal lo mismo que ha logrado hacer de la tierra: una bomba de tiempo. El Tic Tac de horror procesado por el hombre, escasamente parpadea al lado del otro Big Bang que ronroneó el comienzo de la historia de la última nada. El hombre lo que no atisba a entender es que la nada que busca y obtendrá es nada al lado del todo que ni siquiera se inmutará. ¿ Será que el hombre aspira a su propio Big Bang ?

Aun cuando la historia sagrada no mostró mucha imaginación en el planteamiento del paraíso terrenal, el hombre si logró tomar revancha con sus populares juegos de invención y pirotecnia, hasta lograr la inspiración máxima: la autodestrucción racional controlada. El hombre va camino de convertirnos a todos los otros hombres en héroes de una odisea anunciada.

Si Dios existe, no tardará el hombre en extinguirlo. Si Dios no existe no tardará el hombre en atribuirse su extinción. Hemos borrado sin mucho esfuerzo, bajo la mirada inocente de nuestros relojes atómicos, aquello para lo cual la naturaleza requirió de millones de años en su construcción. El hombre remeda y destruye impaciente lo que la naturaleza creó y moldeó pacientemente. ¿ No será que la naturaleza se da una manito, y nos quita de en medio a semejante monstruosidad ?

La madrugada próxima, cuando en todos los periódicos se reconozca que el hombre se encuentra en vía de extinción, se sabrá finalmente que la tierra era el paraíso terrenal.

Pero entonces, increíblemente, ya no habrá un hombre para reseñarlo, y la historia se verá obligada a escribirse sola, como lo hacía cuando aún los hombres y mujeres no estaban en la historia sagrada, y el puntual reloj universal funcionaba en cualquier dirección y en todas direcciones.

POR ESTAS CALLES

2007-02-09T04:52:00.000-05:00

Hoy prefiero salir a caminar por el mundo con mis mejores pantalones, por aquello de que “nunca lleves tus mejores pantalones cuando salgas a luchar por la paz y la libertad”.

Y veo que todo el mundo pasa junto a mí, con una fe de esas que mueven montañas. Parecen díscolos en su tentación de cumplir la vida, con el día a día. Y todos se alejan de mí, ya sin fe, porque para nadie es un secreto que quienes van a la montaña ya abandonaron la fe y se aprovisionaron de entrañas, en un muy subliminal efecto Doppler para los observadores.

Y aprovecho para sopesar las calles, y las encuentro mejor que antaño, pero cada vez en su inmensidad, incapaces de abarcar todo el tráfico creciente. ¡El Mar Rojo en la ciudad!. El hombre se enamoró del mar, y en su resaca de melancolía, lo arrastró a las ciudades, y lo instaló en sus calles. Nuestros mares urbanos de peces rodantes, chimeneas jorobadas y monstruos ruidosos, no temen a los tsunamis urbanos, porque la precariedad de sus avenidas sólo alcanza para descomponer chasises y columnas vertebrales de pasajeros.

Mis pasos pausados me hacen sugerir, que los andenes, esas repisas de cemento peatonal, a veces pavimentadas, casi siempre resquebrajadas, se ubiquen a 100 metros de distancia de las calles, para que los peatones podamos hacer vida peatonal, y no muramos lentamente en el intento de sobrevivir por la disputa del aire verde y del espacio incoloro.

Y no dejo de mirar las construcciones a lado y lado de las vías, todas apretadas, halagüeñas en puertas y ventanas y techos y cerraduras, erizadas en su afán de perseverar por encima de la vida del hombre, como en un intento burdo de repasarnos inequívocas la historia de la torre de Babel. El hombre desechó por lealtad a Dios su construcción, pero se inventó unas torres horizontales que en dimensión han triplicado aquella otra bíblica. Hemos logrado sobrevivir a los dinosaurios indemnemente, pero empezamos a librar una dura batalla contra el espacio, ocupándolo tan drásticamente, que hemos acabado por desaparecer su noción. ¡No duden que nuestros planeadores oficiales empezarán a vendernos mundos paralelos¡.

Más adelante en mí recorrido, en los suburbios cercanos, cuando las construcciones dejan de llenar el aire, y el paisaje libre se convierte en otro mar de tentaciones terrenales, miro en lontananza y observo que el paisaje al igual que las ciudades, se encuentra disectado por alinderamientos que multiplican el vecindario, y que separan colindancias de nadas. En su acendrado desarrollo de egoísmo intelectual, por milenios, el hombre inventó las fronteras y los territorios, y dividió el paisaje en kilómetros cuadrados. Hoy, a pocos siglos de congraciarse con la desaparición, todos los días retoca las fronteras, recompone las vecindades y paga con vida la construcción de muros divisorios que le garanticen tierra en algún lugar de la imaginación..

Veo con nostalgia, que kilómetros de muros en material de mampostería, encierran sin nostalgia centímetros cuadrados, metros cuadrados, hectómetros cuadrados y kilómetros cuadrados de terrenos que enclaustran la nada. ¡Oh hombre del presente, qué novedad científica has inventado, que en tu afán imperecedero, lograste al final darle cerramiento a la nada!.

Al regreso de la tarde, acosado por el hambre y la trifulca de la gente que parece disputarse el aire y el espacio, camino cabizbajo calculando aritméticamente que existen en todas las ciudades del mundo más metros cuadrados construidos en muros de cerramiento, que metros cuadrados construidos en vivienda. ¡Doble inversión constructiva para obtener apenas una centésima parte de beneficio egipcio¡. De nuevo el hombre, en su paradoja extintiva, parece comprender claramente lo faraónico y desconoce olímpicamente lo vital: la existencia digna. Recomendaría que se eleven muros divisorios, de oro si fuere el caso, cuando todos los seres humanos dejemos de necesitar una vivienda digna.

Cuando ya todos huyen, a la muerte de la tarde, mis pasos lentamente renacen a la vida de la noche. La vida nocturna es otra cosa, no deja ver los pasos de las calles, y me subo entonces al único árbol que encuentro en mi camino: mi jaula del tercer piso.

No puedo dejar de pensar serenamente en el aviso limitado que leí en la mañana: Una jaula busca un pájaro.

UNA PARÁBOLA PARA EL RETORNO

2007-01-31T03:46:00.000-05:00

El guerrillero de pelo catire, acaballado sobre la ceiba inmensa, se sentía desde su puesto de observación propietario de la vida, de la muerte y del paisaje. Su silencio monótono por lo conocido, remolcaba otro silencio implacable por lo desconocido: un fusil, y todos sabemos que no hay cosa más silenciosa que un fusil cargado.

“Creer es muy monótono”, era la frase que tatuaba en cada árbol desde donde prestaba la vigilancia diaria, como una forma inverosímil de sacarse aquella otra tatuada en su cerebro, que le hostigaba el ánimo: “si quieres la paz, no hables con tus amigos, sino con tus enemigos”.

Narcotizado por el paisaje y la seguridad que ofrece estar situado en la cima del mundo, emprendió somnoliento un largo vuelo imaginario, tarareando en la memoria aquello de que “es inconcebible una revolución que no desemboque en la alegría”. Qué bueno sería, pensaba.

Sus treinta años de lucha armada le habían desentejado la cabeza, lo habían forzado a disparar más de un millón de tiros que le dejaron en contraprestación un cuerpo añadido en retazos añadidos en afanes, y lo habían obligado a deambular por toda la geografía nacional cual judío errante sin dios vengativo ni ley del monte que le sojuzgara. Se hizo rey en la creencia de “el que muere paga todas las deudas”. Y aguijoneaba la vida con acechanzas, cual tahúr de la existencia, teniendo siempre presente aquello de que “La vida es un juego del que nadie puede en un momento retirarse llevándose sus ganancias”.

Había deambulado inopinadamente de la mula al helicóptero, de la mula al avión y en multitud de ocasiones de la mula al jet. “El camino no es largo cuando amas a quien vas a visitar”, se repetía en los fragores más enconados de la cacería humana.

Estaba convencido, como casi todos los compañeros de lucha, que el avance de la ciencia en todos los aspectos de la vida del hombre, daba sus buenas manos, haciéndole olvidar tantos amaneceres de correr bajo la lluvia celestial enemiga, al tableteo de una mini uzi digital asesina, al seseo de un mp3 que le acordeonaba el alma y al sobresalto de un ringtone que lo traía a la realidad guerrillera. Los escasos beneficios de la civilización los aprovechaba como si fueran los últimos, por aquello también aprendido en la guerrilla de que “La felicidad no es algo que experimentes, es algo que recuerdas”.

A pesar de los años de lucha, siempre lo persiguieron pesadillas grotescas en sus ratos de somnolencia precoz, donde un personaje simiesco con apariencia de elefante le perseguía y perseguía hasta capturarlo, y le espetaba cara a cara: “los gobiernos pasan, las sociedades mueren, la policía es eterna”. Se levantaba sudoroso, más cabeciduro que nunca, refregándose los ojos, repitiéndose incansablemente: “La policía es un mito, y los mitos son sueños públicos”, como le había oído decir a sus camaradas.

Y de nuevo, ya desperezado, revolvía sus ojos sobre la inmensidad verde, y los bajaba para cubrir y descubrir a su secuestrado y no perder de vista al prisionero de su yo, el cual se había transfigurado en su carcelero, arrastrando sin querer su vida de rehén.

Le saludaba ceremonioso, con una única frase masoquista que hilvanó en uno de sus pocos instantes de fruición sarcástica: “Buenos días, prisionero hermano”.

En sus ratos de desavenencia con su trabajo, de discordias y reprimendas con el comando mayor, y de rebeldía con su conciencia, le corroía una dicotomía que se le había metido en el corazón: la indiferencia total y la insensibilidad paralizante, de las cuales no sabía en cuánto tanto por ciento lo asediaban. Y repasaba de memoria la única frase de cantaleta que siempre le repitió su madre: “La indiferencia hace sabios y la insensibilidad monstruos”.

Cambió el arma de posición, estiró las piernas, y se oyó su grito de gol: que paren la tierra que yo me bajo.

UNA ALDEA GLOBAL

2007-01-22T05:01:00.000-05:00

Érase una aldea, colgada en las montañas por encima de los 2600 metros, donde el frío era el pan de cada día, cada casa semejaba una nevera artesanal, sus calles peregrinas estaban asfaltadas de la escarcha de las madrugadas, y cada poblador parecía feliz por tener una vida propia independiente de la urgencia.

Se arribaba a través de vías asfaltadas, y en cada farol del camino colgaba un árbol. Una vida vegetariana izaba a cada individuo, y la ausencia de desastres había hecho innecesaria la presencia de la religión. Dios había sido olvidado, aún antes de la creación de la memoria del recuerdo.

Graffitis en algunas de las casas esquineras anunciaban inclementes: si usted ama, no necesita el amor de nadie.

Al principio, el centro de seguridad de los individuos y la sociedad fue el yo, pero lo reemplazaron por el usted, cuando descubrieron que el yo era la causa de todas las inseguridades del hombre.

Se aplicaron a vivir y revivir las tradiciones hasta la tarde en que descubrieron que las tradiciones no han impedido las guerras, y más bien parecen hacer la paz más intangible. Y se dedicaron a cultivar en hidropónicos la rebuscada y poco encontrada: paz de la mente, a través de preguntas del grosor del océano y de respuestas del tamaño y fecundidad de las lluvias.

Realizó el único paro cívico de la historia del pueblo la mañana de diciembre cuando el loco del pueblo descubrió desde la banca dura del parque, que no existe simetría entre el espacio y el tiempo, de solo barruntar que el futuro y el pasado no existen en el espacio. Y pudo corroborar sus descubrimientos, en su reloj de cuerda, cuando reparó que cuando el tiempo se detiene el espacio comienza.

En todos los individuos campeaba una especialidad, pulida desde la tierna infancia, masajeada a través de los años: la observación de la naturaleza y su conservación, en una ecología natal que conducía a dispersarse del tiempo, como cuando se emprenden unas vacaciones o como cuando se mira televisión: escapar de la vida.

Una pancarta en esparto a la entrada del pueblo, revela irresoluta lo que todo el mundo siente y nadie se confiesa: ¿ acaso los seres humanos son la semilla conocida de un árbol desconocido ?

Este pueblo de utopía, que aún no aparece en los mapas más actualizados, despide a sus visitantes, con otra pancarta, que lo resuelve todo: ¡ Lo mejor que podemos hacer por otro no es sólo compartir con él nuestras riquezas, sino mostrarle las suyas ¡

UN PUEBLO QUE NO COME CUENTO

2007-01-16T05:07:00.000-05:00

Un día de noviembre de finales del siglo veinte, un político decidió escribir de su puño y letra, las bondades y milagros de una nueva constitución nacional, y sin pereza la envió en hojas de cuaderno, a todos los rincones de su país nacional.

Estaba escrito en tan sencillos y polvorientos términos, que hasta los analfabetas pudieron darse el gusto de oír lo allí escrito. Cada artículo era una invitación a la vida, y cada ley era un reconocimiento a la existencia. La alegría por vivir se destilaba en cada parágrafo. Nacer era un cántico al cielo, y morir era una negación para ser borrada. La naturaleza campeaba sin restricción, y hasta los animales ocupaban sitiales territoriales de vida y de alimento. La muerte parecía un engendro del pasado y un chiste garciamarquiano..

No hubo lugar del país que no recibiera el mensaje. Hasta el villorrio inexistente en los mapas del país, tuvo la suerte de recibir el mensaje.

Una comunidad desconocida entre las mil montañas que conforman el país, se dio a la tarea de leer el mensaje, de estudiar el mensaje, de asimilar el mensaje, y en plenaria campestre, decidieron aceptar los términos de la constitución ofrecida, y así le contestaron al político:

-Señor, nos complace aceptar los términos de la constitución ofrecida, y estamos en todo dispuestos a acatarla, aceptarla, y disfrutar de todas sus derechos, para lo cual rogamos a su señoría fije la fecha para su cumplimiento.

El político, confundido y asustado del efecto del mensaje enviado, contestó a la comunidad en estos términos:

-Señores. Agradezco la respuesta a mi mensaje, pero quiero aclararles que el mensaje que se les envió es sólo un escrito que contiene la constitución nacional del país, y que para su aplicación se requiere que se utilice el poder policial, el cual para su actuación requiere del uso de los juzgados promiscuos, los juzgados del circuito, los juzgados municipales y las inspecciones de policía. Por tanto les ruego, se apoderen de abogados debidamente instrumentados, para hacer aplicar la ley.

Al recibo de la respuesta del político, los pobladores del villorrio, al unísono, contestaron en los siguientes términos:

-Señor. Al principio nos negábamos a creer lo que leíamos, y creímos lo que leímos. Pusimos a su servicio toda nuestra capacidad de asombro, y nos preparamos para su cumplimiento. Hoy que usted nos pide rectificación, nosotros le contestamos que nos ha herido en nuestra credibilidad, que dudamos de todo lo escrito, que no volveremos a creer en los mensajes caídos del cielo, y que a partir de hoy no volveremos a creer en los políticos.

Desde la fecha, PUEBLO INCRÉDULO aparece en los listados del Dane como un pueblo malicioso, receloso político y carente de religiosidad. En lugar de iglesia, como todos los pueblos, han erigido un monumento rupestre a la realidad: un cementerio político.

LA MEJOR MANERA DE LIBRARSE DE LA TENTACIÓN ES CAER EN ELLA

2007-01-13T06:23:00.000-05:00

En un país cercano al nuestro, tan cercano que casi podría decirse que es el nuestro, vivía un presidente, querido por unos, adorado por otros, desdeñado por algunos, alabado por la prensa, agarzonado por la crítica punzante, perseguido por cientos, y odiado por doscientos.

Un buen fin de semana de tentación, quiso el presidente empezar a granjearse la buena voluntad de estos grupos desafectos, y a través de su comisionado de granjeamientos, ordenó la remisión en tres helicópteros Black Hawk de uso oficial, de tres aguinaldos que fueran dignos de la generosidad de un mandatario de cabeza fría, corazón caliente y manos largas.

La selección de los obsequios resultó luego de un minucioso análisis de un listado de cien elementos necesarios analizados por los diferentes subdelegados de estadística y granjeamientos, entre las cosas que en afectuosidad y generosidad podrían agradecer con gratuidad permanente los señores de los grupos alzados en afectos.

Los tres obsequios fueron en su orden: Harina de maíz en bultos, para que el grupo desafecto incluyera en su dieta diaria la arepa que une a los nacionales, Cemento en bultos para que cimentaran antisismicamente las viviendas a la tierrita nacional, y Gasolina en bidones, para que el transporte por la hidrografía nacional se desarrolle sin retrasos, rezaban los rótulos pegados a cada uno de los bultos.

En el helipuerto de despeje, todo fue alegoría y diversión, y los bultos de harina, y los bultos de cemento y los bidones de gasolina del presidente, corrieron sin inventario en desbandada por los caminos de la patria. Ni siquiera uno sólo de ellos para la foto se pudo recuperar después del aterrizaje de la nave, porque desaparecieron como por arte de magia y política.

La respuesta del grupo no se hizo esperar. A través de Internet y de las mil emisoras que pregonan por el territorio, hicieron saber a la majestad del presidente y a quienes quisieran oír, que auscultados los Arúspices del grupo desafecto, encontraron que en los obsequios recibidos no había ningún afán de paliar las diferencias presidenciales, sino que por el contrario, el presidente hacía burla del grupo en los siguientes términos: los bultos de harina era para recordarles la cargas de harina blanca de los cultivos ilícitos, en los bultos de cemento entreveían un mensaje subliminal sobre la rigidez de las filosofías políticas del grupo, y los bidones de gasolina era el mecanismo cementerio que utilizaba el régimen para que el grupo se adentrara navalmente aún más lejos en las regiones inhóspitas de la patria.

Moraleja Nacional: desde aquel nefasto fin de semana de tentaciones liberadas, larguezas tergiversadas y de gustos enfrentados, el presidente para evitar nuevos malentendidos prefirió cambiar la política de granjeamientos por la de mano Firme. ….Y no volvió a firmar.

CAMINO DE FEDERICO

2006-01-17T09:38:00.000-05:00

Federico Nietzsche se consideraba feliz con tener a alguien que sufriese sus discursos. No era extraño que así lo fuera; en los genios perdura la urgencia del corro. Los genios no se sufren mutuamente, nadie ha visto tal choque de trenes.

El genio es eso, necesidad de sembrar en alguien el germen que no deja dormir. ¡ Qué rostro más angelical cubriría la faz de nuestro filósofo en reposo, luego que sus jornadas del pensamiento habían logrado penetrar la memoria del mundo ¡.

Estas reflexiones acosaban al maestro, cuando de entre la multitud que se desplazaba urgida, surgió una dama, algo años y algo alocada, que arrebujándose a sus pies así le dijo:

Maestro, acabo de ver a Dios, y necesito con urgencia que alguien escuche mis visiones, sin preguntas y sin respuestas.

El maestro sin inmutarse, calladamente, así escuchó a su interlocutora, que parecía querer deshacerse de una víbora que le estrechaba la memoria.

La mujer se había sentado a oír a Dios, durante horas, durante días, durante meses, durante años, y su pensamiento más que su voz aún resonaba en su memoria. Pero no le preocupaban sus pensamientos, ni sus enseñanzas, ni sus recomendaciones, le preocupaba su salud. Dios huía de este mundo, parecía aburrido, como desencantado de su creación, y corría a buscar otros estadios, otros mundos menos inmunes a Dios.

Inmune a la muerte, la mujer reposaba ahora a los pies del maestro, con el mismo rostro angelical que cubría el rostro de Federico cuando consideraba feliz que tuvo alguien que sufrió sus discursos.

Al atardecer la policía recogió el cuerpo de la mujer, que nunca logró recuperarse del estado de postración a la que la llevó su desmesurada atención. En su corpiño encontraron, una perfumada hoja de papel, en la que un autógrafo clamaba: con todo aprecio, Dios.

El maestro caminó pensativo hacia la noche, pensando en el corro de personas, que de a una, día a día, u hoy a hoy, captaban sus enseñanzas de papel, en un mundo que se quedó sin dioses de papel y sin superhombres.

DE MADRUGADA

2006-01-15T11:29:00.000-05:00

Aquella madrugada de año nuevo, sin dejar de mirar a cada persona, el maestro se dio a la metódica tarea de estrenar el año, cual Zaratustra de carnaval.

Y sin hablar a nadie, habló a todos. Hablar solo se había vuelto un ejercicio de muchedumbres. Peroró en el desierto de las multitudes, sobre el genio y el hábito.

Recordó que el hábito recrea nuestra mente con ficciones imaginarias, mientras solazamos nuestras manos con labores de artesanía. El hábito es al arte, cual la enseñanza es a la sabiduría. El hábito hace nuestra mano más ágil. El hábito deja volar, en tanto que los dedos cantan la única canción que conocen. El hábito mantiene prisionero el cuerpo, no la mente, que se desplaza a otras prisiones para mirar otros prisioneros. El hábito como la naturaleza, proporcionan los medios para sobrevivir. El hábito no hace al monje, el monje lo confecciona con su hábito.

Rememoró que el genio, en cambio, recrea nuestra mente con realidades imaginarias, en tanto nuestras manos aletean aterrizajes de emergencia. El genio no es arte contemporáneo, es arte nuevo, es arte aún hirviendo. El genio hace nuestra mente más ágil. El genio vuela y planea, en tanto muerde un durazno de fantasía. El genio no busca prisioneros en el cielo porque no entiende su presencia en el liberado mar que asoma a su horizonte. El genio como la lluvia, a veces proporcionan los medios para sobrevivir, porque basta un maná de lluvia para sentir la realidad satisfecha. El genio no necesita ropaje, su desnudez lo cubre por completo, y biringo muestra su interior, desde su traje invisible.

El hábito es a las manos, como el genio es a la fantasía de la mente; porque existe la misma torpeza en las manos del genio que en las ideas del hábito, o la misma genialidad en las manos del hábito que en las ideas del genio.

Finalmente, sentado en la única piedra angular del camino, predijo que el mundo se llenará de hábitos en tanto corra a cubrir sus necesidades primarias, y se vaciará de genios día a día si consigue castrar en el hombre su tiempo libre con torpezas de ocupación.

Talvez algún día el mundo detenga su correr y se siente en la mesa del mundo, no a comer, sólo a hablar mientras nos vuelve a dar hambre. Cuando el fin del mundo sea el hambre, habremos invertido el fin del hombre.

Y el maestro consumió su maná solitario, en tanto se abría paso entre la multitud de voces que se repetían por los siglos de los siglos, feliz año nuevo, sin lograrlo por lo siglos de los siglos..

Bobos, se dijo, la felicidad no vive en los demás, yace escondida entre los equipajes de matorrales con que nos vamos llenando año a año. Es cuestión de volver a nacer…….

SOBRE LOS LIBROS

2006-01-11T14:28:00.000-05:00

El día era cálido, con la sabiduría temperamental de las zonas frías. Y el maestro caminaba lentamente, al ritmo de su respiración imperturbable.

Un jovenzuelo que lo reconocía por sus respuestas sabias y displicentes, le alcanzó sin gran dificultad y le espetó de un tirón:

¿ Maestro, es verdad que en los libros puedo encontrar la respuesta a todas las preguntas ?

Mirando al piso, y sin reconocer al joven, el maestro respondió como si hablara consigo mismo:

“A la verdad, hijo, en los libros podrás encontrar todas las preguntas, sólo en tu mente estarán todas las respuestas”.

Y alejándose, murmuró como para sí mismo: “¡ y olvida prontamente las respuestas, porque en su búsqueda el hombre se hace ricamente viejo ¡”.

Y desapareció dejando tras de sí un aire de estrellas sonrojadas.

DEL AMOR

2006-01-09T12:05:00.000-05:00

Dánae nunca supo como preguntar, pero aquel día, junto al maestro, necesitaba dilucidar la vida que se le escabullía entre las ideas. Y así preguntó:

Maestro, a sus años de amor, a sus sueños de amor, aún se piensa en el amor ?

Oh, hijo mía, has leído muchas fábulas, y la única que merecer ser vivida aún no la has leído: la fábula del amor.

El amor es un paraíso edénico, rodeado de aguas mansas por doquier, con la naturaleza haciendo corros sin parar, y el tiempo sin medir.

El amor es un mar impetuoso que duerme sin ronquidos, y que acama los mejores sueños en vaivenes de adormecimiento, sin espacios por medir.

El amor es una montaña mágica con un único asiento para dos, con una única atalaya para ver el mundo, y sin que aún hoy el mundo pueda vislumbrar los ojos del amor.

El amor es un camino en línea recta, que sigue sin parar, en un END que parece no tener fin. El amor juega visajes con la distancia, haciendo ver lejano lo inmediato, y aun mucho más lejano lo lejano. Cada recodo en los caminos es un muestrario de amores confundidos.

El amor es un árbol, es cada árbol, donde amores de fruición hacen engrandecer la sombra de ramajes que camuflan besos como cántico de hojas. Para el amor, todas las hojas son hojas frescas.

El amor es un buque fantasma sin fantasma, que sólo se detiene cuando el amor digita su clave de fantasía, y extendiendo su escalera de olas, deja subir todo su ímpetu fantasmal. Los fantasmas le temen al amor. El fantasma de fantasmas, es el fantasma del amor.

El amor es un reloj sin horario, con solo un minutero incansable que poco se afana por terminar de avanzar, porque con la huida del horario tiene todo el tiempo del mundo. En el amor el tiempo nunca cuenta, solo pasa, como en el río que nunca se repite.

El amor hija mío es todo, es vida, es muerte, es vigilia, es sueño, es hambre, es riqueza, es calor, es frío, es cercanía, es lejanía, es el universo.

Si el amor no existiera, no existirían los mundos, ni las estrellas, ni la luz, sólo la oscuridad. Cuando el amor no existía y estaba por nacer por generación necesaria, todo era caos y oscuridad. La luz fue inventada para ver la cara del amor.

…… pero y los años ? Los años, hija, son la medicina que la naturaleza inventó para curar la edad de amor. Nos aplana la ansiedad y nos rellena de ilusiones, contándonos en lirismos nuestras historietas mágicas imposibles de revivir. Cuando los años nos enseñorean el amor se vuelve libro, y el orgasmo de la senectud es la palabra amor por escribir.

El amor nunca envejece, acompaña al joven y al viejo, con la misma irracionalidad con la que desaparece. Al final, hija, nos damos cuenta que tampoco existe, y que sólo fue una bonita manera de pasar la vida preocupados. No sólo de amor vive el hombre, también de años.

Y el maestro corrió tras su último sueño: la realidad.

AQUI ENTRE NOS

2006-01-06T15:35:00.000-05:00

Borges siempre quiso engarzar la mejor frase en el mejor pensamiento con el laconismo guerrillero de un dios de fuego.

Me gusta la siguiente, repasada de memoria: “El hombre debe inventar un juego en el que todos pierdan”.

Ah poeta, se te hizo agua el juego, como igual agua hizo el río en el que te querías bañar por siempre. ¡ No coincidimos ¡

Hay un juego en el que todos pierden, y ya lo inventó el hombre: dios.

LA CORRUPCIÓN NUESTRA DE CADA DÍA

2006-01-05T14:25:00.000-05:00

El mundo no sabe aún qué causa mayor estrago universal, si la corrupción o la Naturaleza. Aquellos males inmediatos, que nos atosigan desde la madrugada, como la corrupción, parecen tan inmediatos que nos compelen a creer que de todos los males es el de desterrar primero. La Naturaleza por su parte, que siga haciendo su corrupción natural.

El hombre es corrupto por naturaleza, y en su defecto puede desplegar en su concurso todo un arsenal genético digno de un prestidigitador profesional.

Los grandes y pequeños artistas extienden todos sus atributos, en honor a esquilmar a las almas pobres que se creen ricas en sensiblerías.

Los grandes y pequeños políticos arguyen y diatriban en su favor por favores, que permiten arrodillar a todas las muchedumbres que no pueden pensar, porque el hambre como dormir son viscerales.

Las grandes muchedumbres están para ofrendarse, son frutas maduras a punto de desgajarse, son también corruptas, cuando declinan sus favores a favor del oferente de turno.

Es corrupto el vecino cuando con sus melosos Buenos Días trata por todos los medios de conservar la amistad del vecino, que tarde o temprano le prestará un servicio. Igual de corrupta a la vecina, que danzante y meliflua nos desea las Buenas Noches. Y hasta cuando saludamos de mala gana, estamos siendo corruptos, porque es una posición de estrategia defensiva para evitarnos males futuros.

Es corrupto el hijo, cuando pacato besa a sus seres queridos, para conservar un estado familiar que le es favorable y que le rinde los mejores tributos, y es corrupto el hijo que no se despide de sus seres queridos, sólo para presionar un alza en sus habituales estipendios de colegio y jornadas de cariño.

Es corrupto el novio, que se vale de las mil florituras para rendir a su dama, pero a su vez es corrupta la dama porque arrumaca su comportamiento a una docilidad corruptiva hasta obtener el deseado trofeo.

Es corrupto el chofer de bus cuando sonríe ofreciendo su vehículo para transportar, sintiendo en su interior ese afán ruinesco de salir corriendo, recibir el dinero, y no tener que saber de paraderos, frenazos y timbres aleccionadores.

Es corrupto el cura que habla maravillas de dios, y sin embargo genuflecta a la concurrencia para rendirle tributo al que todo lo puede porque todo lo exige, y arrodilla al mundo por un dios de salario a cambio de bendiciones increíbles. Es corrupta igualmente la concurrencia que acepta por favores celestiales sus favores terrenales, y finge un anonimato de dios, por un estrellato del cielo.

No conozco ninguna actividad del hombre donde la corrupción no tenga su académica entrada. Y sin embargo desde todos los rincones, los grandes tiradores del mundo, lanzan ráfagas contra la corrupción. Parece un mal pandémico, que todos llevamos encima pero que nadie quiere mostrar como fruto de la especialización de la vida y la muerte.

La corrupción es un bien que guardamos tan secretamente sabido como nuestras partes nobles. ¡Hay por ahí mucho loco que camina sin tapujos exhibiendo sin nobleza sus partes nobles¡. La corrupción desaparecerá del mundo el día que todos los hombres deambulen por ahí exhibiendo todas su partes nobles e innobles, sin rubor.

ESCOLIO DE UN ESCOLIO

2006-01-04T11:03:00.000-05:00

Don Nicolás Gómez Dávila deja entrever en uno de sus escolios más dicientes:: “El más hondo silencio es el de una muchedumbre aterrada”

Los más hondos silencios son oscuros, sin voz ni voto, son los silencios de la inmensidad. El mar es el ejemplo clásico de muchedumbres. ¡Clama en silencio ante unos oídos que no le pueden ver y frente a unos ojos que no le pueden perdonar¡.

Los peces marinos observan aterrados el silencio del hombre que en muchedumbre clama su nudo gordiano. Para los animales somos unos animales incomprensibles.

Las muchedumbres aterradas fueron de ficción hasta el advenimiento de la televisión. Hoy apreciamos aterrados su silencio congelado. ¡Quizá aprendamos de su gélida lección¡.

Por lo menos el hombre cuenta hoy con aparatos que le permiten medir la profundidad del silencio.

Don Nicolás destapó con su frase un grito inconmensurable, y logró creer que no hay más territorios más allá del más hondo silencio: la muchedumbre de silencio.

Sí, Don Nicolás, más allá del silencio hay otro silencio, el silencio alborotado del silencio. ¡El universo está por descubrir la otra faceta del silencio: la muchedumbre del silencio¡.
Por ahora, y por hoy, el silencio más triste es el del nudo en la garganta. Falta por esculpir el discóbolo de la muchedumbre de los nudos.

UN JUEGO DE NIÑO

2005-11-16T04:59:00.000-05:00

Un niño se esforzaba por arrastrar su morral de clase con su mano derecha, en tanto que con su mano izquierda trataba de morder una ciruela.

Parecía más facil la tarea de la mano izquierda, aun cuando la mano derecha también hacia la tarea.

La mano izquierda terminó la tarea y libre voló y voló y voló.

Aun hoy, cuando el niño ya es un viejo de cien años, la mano izquierda aún arrastra algo por la vida, en tanto que la mano izquierda olvidó la tarea de tantas tareas terminadas.

Las cosas que se terminan, tambien terminan con nosotros.

EL GRAN DESCUBRIMIENTO

2005-11-12T05:51:00.000-05:00

Nadie debe trabajar 24 horas. Nadie debe dormir 24 horas. Nadie debe comer 24 horas. Nadie debe pelear 24 horas.

Aun cuando hay cosas que no se pueden hacer las 24 horas, muy poquitas sí sobreviven a la pancarta de las 24 horas. Veamos: respirar, respirar y respirar.

Aquí debemos decir, entonces, que todos debemos respirar las 24 horas, y huelga decir que vivimos gracias a que respiramos las 24 horas, dejar de hacerlo sería un exabrupto vital, muy parecido a quien mira el sol con el ánimo de hacerlo retroceder...

Por tanto lo único que hacemos 24 horas es vivir. y simultaneamente trabajamos, dormimos, comemos, peleamos, y todas las otras cosas.

Hace un tiempo, mucho tiempo para algunos, poco para los otros, un grupo de muchachos prefirió darle la espalda a los deberes diarios, y decidieron cambiar su pasar 24 horas por el bienestar de hacer el amor y no la guerra 24 horas......, asoaciaron hacer el amor con respirar, y aún respiran. Aprendieron que no se puede hacer el amor 24 horas...

Hoy el hombre ha logrado su gran invento: hacer que el hombre aguante hambre las 24 horas.

Y siguen más hallazgoss por descubrir...

NUNCA DIGAS NUNCA

2005-11-07T05:53:00.000-05:00

No estaba muy lejos de toparse con la dicha. Pero cual mortal, que prefiere la vida a la muerte, cada vez que se acercaba a su meta, prefería con la punta más extrema de su pie, correr un ápice la línea de llegada.

Nunca llegó a la meta, porque aún no llega. Y aprendió que sólo se llega, ensayando llegar.

Su palabra de ahora, es NUNCA.

Hoy lo ví por ahí, y me susurró en su lenguaje de letras sueltas, que nunca llegaría a la felicidad porque sólo ahí estaba la felicidad: viajar hacia ella.

........y montó en su caballito de acero, como huyendole a la felicidad.

DE LOS AMORES FUGACES

2005-11-06T05:21:00.000-05:00

Desde la tarde que los descubrí y dispuse que los compraría, no tuve descanso. Eran unos adornos de comedor en alabastro brillante en un color ambarino que abarcaba todos los colores. Amamos lo que nos gusta, de la misma manera que queremos lo que amamos.

Apenas dejé que abrieran el almacen al día siguiente, y ya estaba con mi efectivo haciendo la compra. Sentí un alivio similar al que se obtiene luego de consumir agua despues de muchas horas de sequedad: uf, no quería que nadie se me adelantara.

Cuando el dependiente me estaba entregando la compra para que me la llevara, le susurré una solicitud: "sería posible dejarlos en el almacen ?". "¿ Va a venir más tarde por ellos ?", me susurró igualmente el dependiente.

"No me entiende usted", le dije, "no me los quiero llevar".

"Pero señor, si lo descubrí ayer mirando extasiado los adornos, y hoy que los compra no se los quiere llevar, ¿ quien lo entiende a usted ? El almacen no le devuelve el dinero. Si quiere escoja algun otro artículo. Aquí no devolvemos dinero".

"Tampoco me entiende usted", le dije, "es que sí los quiero comprar, lo que no quiero es llevarmelos. Los quiero dejar".

Al final accedieron a mi petición, y los adornos siguen expuestos en el mismo sitio del almacen donde los descubrí la primera vez.

Invertí mas de una hora en convencer al Gerente del almacen para que entendiera que me gustaban tanto los adornos comprados, que no quería por nada del mundo perder ese gusto, y que quería redescubrirlo cada día que pasara de nuevo y los viera exhibidos en el mismo sitio donde los descubrí la primera vez............

Solo amamos de verdad lo que podemos tener muy de cuando en cuando. Lo que acostumbramos tener, sólo lo amamos muy de cuando en cuando.

Mi disfraz

2005-11-03T04:35:00.000-05:00

Hoy me disfracé de mi mismo. Y no me sentí extraño. Y sólo una cosa extraña noté: nadie se dió cuenta.

Y pude correr por entre la gente y los carros y los mercados, y nadie me saludó porque les parecí diferente.

Posé como un desconocido el único día en que fuí yo mismo.

Amigos, si quereis ser como Dios y deambular entre la gente sin que nadie noté vuestra presencia, sed fieles a vosotros mismos.

El espejo y el reloj

2005-10-31T04:24:00.000-05:00

Hoy quise mirame al espejo. Era aún de noche pero el día despuntaba por todas partes. Y pude ver un valentin desconocido, irreconocible, de otro mundo.

Tenía la misma edad de un joven de 25 años y los atuendos de un joven de 25 años. Parecía de 25 años. Me refregué los ojos ante lo increible, y sentí la piel del valentin de verdad.

Entonces me reconocí en mi realidad de madrugada, y pude alividado constatar que el espejo que tenía en frente miraba un jovenzuelo ambicioso que esperaba con fruición algún paradero próximo para inciar el mundo que valentín ya había transitado.

En mis cien años nunca me sentí más rejuvenecido al poder engañar mi mente con sortilegios de madrugada, pero nunca me sentí más viejo al constatar mi realidad con sólo consultar mi reloj de cuerda.

La enseñanza del día: nunca mires el espejo de los demas, porque de pronto estaís mirando el reloj equivocado.

Un viejo como Dios

2005-07-25T05:13:00.000-05:00

Hoy me encontré al hombre más viejo del mundo. Y lo reconocí por su larga barba verde que le llegaba al corazón. ¡ Los viejos, el corazón, las barbas y lo verde, se buscan hasta encontrarse ¡. Nunca nadie es suficientemente viejo para no encontrar a alguien más viejo que él ¡, y mis ciento y pico de años lo atestiguaban.

Llevaba un traje oscuro de viejo, con zapatos inacabados tan viejos como los caminos que recorría. Todo parecía aprendido en aquel rostro añejo, y nada parecía nuevo para aquellos ojos que lo habían visto todo.

Caminaba con el afán del caracol, sin premuras, como si el mundo se hubiera acostumbrado a esperarlo. Medía sus pasos cual si los contara, en un cuenta pasos que parecía eterno en llegar a los doscientos mil kilómetros señalados. ¡ Todos a la hora de la muerte contamos doscientos mil kilómetros ¡.

Una bufanda sin color, antiquísima, le colgaba por ahí en un alarde de vestuario honroso, que apenas le cubría la boca, que sólo le colgaba huérfana, curada de la vejez y sanada de la memoria.

Y no paraba de caminar, y no paraba de envejecer. Parecía hecho para hacerse viejo, como los elefantes de ficción de los países por explorar. ¡ Siempre sueño entre la contemporaneidad de mis hombres viejos y los elefantes más viejos de la estepas marcianas ¡. Aprendí que los únicos animales viejos son los elefantes viejos, por las arrugas antiguas que alimentan arrugas aún más viejas. En cambio en los otros animales nunca hay vejez, los veo morir en plena reducción de su juventud en los mesones de nuestras cocinas incansables que fatigan la alimentación con la muerte.

Y aquel hombre de realidad no se cansaba de hablar solo, como si repasara lo vivido, como si rectificara su pasado, o como si reanimara su futuro con los naufragios del pasado. ¡ La vida presente es el naufragio del pasado, en el buque de papel del futuro bajo la lluvia ¡. Y hablaba en voz alta, con una modulación sin telarañas, con una voz cavernosa, como si aún quedarán órdenes por impartir, como si algo quedara por disponer en su memoria geológica.

Y le seguí a hurtadillas, primero, y con descaro después, cuando descubrí que no se preocupaba más de los que le seguían como de los que despreocupadamente no le tomaban en cuenta.

Y no pude dejar de caminar hasta alcanzarlo, y preguntarle lo que todos queríamos saber. Y sus ojos de negro infinito, vueltos a mirar como en un jardín de fiesta, acompañaron su respuesta: tengo la edad del universo, hijo.

Supe entonces que el tornasol de su rostro, aunado a la impiedad de su voz, tenían ese color que me atraía siempre: el color del universo, el color doscientos mil.

Este viejo podría ser Dios, o quizás el dueño del universo, porque apretaba presuroso sin querer unas escrituras olvidadas bajo el terco brazo izquierdo. Y no llevaba báculo.

Los encuentros, son sólo eso: encuentros

2005-06-28T05:09:00.000-05:00

Los dos diamantes parecían reales, los dos diamantes parecían imaginarios. Mi primera realidad fue el pino medio seco medio verdoso, a cuyo pie los encontré esta mañana.

El diamante más feroz guardaba ineficiente en su interior la letra M. El diamante menos carismático y más lustroso, dejaba entrever en su estómago de cristal la letra B.

Las letras nos sugieren nombres, así como los números nos indican cantidades, y los símbolos señales de ultratumba. Dios en cambio es una letra, un número y un símbolo.

El color en las cosas también sugiere ideas, y los dos diamantes a diferencia de la realidad, tenían el mismo color, un color acuoso, de gemelos. Lo que se repite en la naturaleza es infinito, de ahí que el color inimitable para todo es el infinito, o su hermano, la antimateria.

Entonces lo supe, en un arranque de fortuna, ¡ la temperatura ¡. Si, la propiedad externa de las personas y las cosas por medio de la cual se conocen los interiores de las personas y las cosas, es la temperatura.

Y tomando los diamantes en mis manos, la B en mi derecha, y la M en mi izquierda, noté tenuemente que cada uno sufría una temperatura diferente. Sí, la temperatura se sufre, como la falta de ella luce, es la ley de la temperatura.

Mientras la B parecía cálida y jugosa, sin rastros de rostros, la M en cambio parecía gélida y desatinada, con rostros de rictus. A simple vista prefería la B a la M, aun cuando sus colores atraían como en un pecado venial a hurtadillas, su temperatura invitaba a pecar de la M a la B.

Entonces decidí pesarlos, primero los dos, luego de uno en uno, y pude percibir en mi gramera analógica, la levedad de la M contra cierta proclividad de la B. Al fin una segunda diferencia, el peso. Pero la levedad y la proclividad, como tales, no definen partidas, y en nuestro mundo de realidad la diferencia no daba ni siquiera la posibilidad de señalar la diferencia como género: el sexo.

Ya cansado de mi deambular mental, tardío en la noche que se acercaba incesante, opté por la formula racional que siempre le ha producido al hombre los mejores resultados: ¡ el acaso ¡. Sí, la formula de Jesús y Pedro y los otros diez, dejar rodar las piedras. Y aprovechando la pendiente, tome los dos diamantes y los hice rodar ladera abajo. ¡ Su correr por el mundo de la realidad debía indicar las cualidades que adornaban su interior ¡.

Y a fe que rodaron mis diamantes con tal fruición, que tuve que aguzar mi ceguera del día para tratar de encontrarlos en las tientas de la noche.

Con gran suerte encontré primero la B, que rodó con señorío y donosura, y posada al pie de una anciana que dormitaba un sueño de nunca acabar, aleteó su temperatura cálida para que lo dejará hacer. Supe sin querer, que aquella B interior, más que con el Bien, se acercaba a lo Bueno, y sus reflejos ambarinos señalaban la Bondad.

Corrí en busca del otro diamante, Y a fe que rodaron mis diamantes con tal fruición, que tuve que aguzar mi ceguera del día para tratar de encontrarlos en las tientas de la noche.

Y lo pude percibir cerca de la casa de un perro guardián, que al ruido de la caída de la piedra despertó y olisqueándola la echó fuera de sus predios. La piedra nerviosa continúo su rodar y rodar, hasta que la perdí de vista, y pude notar en su caída insostenible, como su color cambiaba hasta la sudoración.

Y sólo entonces supe que aquella piedra que así se volteaba y corría cual alma que lleva el diablo, en su interior solo llevaba un Miedo que corría sin parar, y que la acompañaría por siempre en su carrera de afán sin saber que la sombra que le seguía era la misma sombra de su miedo exterior.

Aquel día aprendí sin temores económicos, que mientras la bondad corre por doquier sin sobresaltos añadiendo vida a la vida, el miedo huye por ahí despavorido, temiendo hasta de su propia sombra.

Si en lugar de hacer rodar los diamantes para que hicieran su propia vida los hubiera guardado en mi morral de calle, seguramente hubieran dormido el sueño de los justos por todo el tiempo que hubiera transcurrido para recordarlos, o seguramente hubieran despertado pronto ante la necesidad urgente de intercambiarlos por comida.

Es mi obra de caridad del día, no conmigo, sino con la naturaleza. Tengo el mismo sentido vital de las hormigas, prefiero la madera. Y me tendí tardío junto al mismo pino desgarbado, que me dio el tema de esta nota.

Un animal llamado hombre

2005-06-27T04:44:00.000-05:00

De todos los animales, los felinos parecen los más fieros. Y ese parecer lo asociamos a la ferocidad que muestra un león tras su presa. O quizás lo asociamos, más que a la fiereza del depredador, al tamaño de la presa.

Un animal mata por instinto más que por brutalidad. ¡ Sólo un bruto mataría por gusto ¡. Un animal mata por obligación cuando está en peligro su propia sobrevivencia, y cuando su territorialidad está en riesgo. ¡ Solo un bruto mataría cuando persigue territorios que no puede abarcar sin abandonar sus territorios ¡.

Cuando el animal depredador sacia su hambre, cesa toda hostilidad, parece como si desconectara en su interior el motor destructivo que se enciende cada vez que la aguja de su estómago marca vacuum. ¡ La brutalidad animal se enciende cada vez que el hambre hace sonar las doce campanadas y adquiere luego una pesadez inteligente parecida a la perfección ¡.

De todos los animales, rectifico, los hombres parecen los más fieros. Y ese parecer lo asociamos a la ferocidad que muestra un hombre tras sus congéneres. O quizás lo asociamos, más que a la utilidad del depredador, al tamaño incompatible de su deseo.

El hombre es un animal que mata con el deseo, más que por brutalidad, y es capaz de llevar su brutalidad hasta el gusto, y es cuando mata con ira e intenso dolor. ¡ Sólo un bruto mataría por gusto y el hombre se convierte en un bruto ¡. Y tenemos leyes que favorecen esa brutalidad del gusto, escritas por idiotas útiles que redactaron sin querer leyes que alivian el instinto.

El hombre mata desde las aciagas épocas en que el hambre diluida abrió leyes de memoria que ordenaban: ¡ no matarás ¡. Saciada el hambre, no había razón para matar, y matar se convirtió en una religión de museo. Matar llegó a ser un deporte de enfermos mentales que no encontraban mayor placer que patear cráneos recortados de sus cuerpos.

Matar en el hombre llegó a ser el verbo que reemplazó al sustantivo que fue su vida anterior: caníbal. ¡ El hombre fue un bruto entre los brutos, cuando fue un caníbal para sí mismo, y superó el canibalismo cuando siguió matando por el placer de ver expirar a sus semejantes ¡.

He descubierto que el hombre nunca superó el canibalismo, y que aún cuando legisla, sólo está tratando de poner orden en el infeliz arte de matar. ¡ Lástima que antes matábamos para comer ¡, y hoy se mata por el deleite de destruir con el mismo regusto con que antes nos perseguíamos como presas.

Antes una presa bastaba por varios días, hoy en día podemos acabar todas las presas que podían abastecernos toda la vida. Prefiero el canibalismo del hambre, al difícil arte de matar sin hambre.

El día que la humanidad deba matar por un mendrugo de pan, estaremos muy cerca de nuestros orígenes: el canibalismo. El día que la humanidad deje de matar a sus congéneres por ideas, estaremos más cerca de la ley, pero más lejos de la naturaleza.

¡ Matar es la debilidad ideada por el hombre para sobrevivir a sí mismo, nacida de un miedo imaginario que le carcome los fundillos cuando mira por la ventana ¡.

Un Dios en apuros

2005-06-26T06:33:00.000-05:00

Cuando Dios decidió estar en todas partes, necesitó dormir menos y comer más. ¡Hasta en las leyes divinas se necesita un espacio de reanimación, nutrición y descanso ¡.

Los hombres logrando sobrevivir habían volteado el universo al revés, y tratando de crear códigos de buena conducta se habían inventado métodos masoquistas que blasfemaban la excelsitud de Dios.

Dios estuvo fastidiado del primer invento del hombre: el culto, y soportó heroicamente verse repetido en altares en imágenes andróginas y sentirse renombrado en frases arrodillantes que no hacían más que pedir por bienes que más que terrenales parecían un invento de Dios.

¡ Y Dios llegó a pensar que el culto se podía asociar a un tipo de pandemia que bien pronto podía acabar con la humanidad ¡. Entonces Dios, en un remedio peor que la enfermedad, inventó otros dioses para confundir a los hombres, y logró lo que los hombres sabemos hacer en los momentos de apremio:¡ confundir a los dioses ¡.

Ahora entiendo porque Dios está en todas partes, y como en el cuento de la arañita, adondequiera se mira allí aparece infaltable y repetida, ¡ la misma arañita ¡.

Aun cuando no existen registros históricos escritos, cuando Dios decidió abandonar el mundo por desfallecimiento divino, olvidó desactivar en el hombre el gen del culto, y hoy nos parece una gran verdad filosófica que el hombre inventó a Dios.

Hoy el culto sigue siendo un juego de fin de semana, y causa más daño en los no fieles que en los practicantes, porque mientras los creyentes pecan sin sonrojo, los infieles no saben donde esconderse a pecar.

Del hambre en el hombre con hambre

2005-06-25T05:22:00.000-05:00

El presidente estaba loco. Era fácil decirlo luego de oírlo en su perorata vespertina. Era difícil no decirlo al verlo arribar de su recorrido matutino.

Aquella mañana prometió lo único que todos queríamos oír desde el primer día de su campaña. Todos terminamos mirándonos, en una complicidad increíble, tratando de creer lo que los oídos escuchaban.

¡ Amigos, hoy inauguro para siempre, el día del hambre, dijo, en un gesto de llenura. ¡ Qué magia increíble que alguien pueda complacer a los pocos que lo tienen todo sin afectar a los muchos que no tienen nada ¡.

Pavoneado de todos los días inventados, desde el día de los presidentes hasta el día de la madre, desde el día de todos los santos hasta el de ningún santo, inaugurar el día mundial del hambre era la culminación de una gloria inmarcesible. ¡ Era tanto como sentar al lado del soldado desconocido la estatua del soldado conocido ¡

El presidente estaba loco y sus súbditos celebrábamos con la razón los pecados del estómago.

En la ley de la república que estableció el día del hambre se especificaba sin jurisprudencia de embeleco, que la orden se iniciaba a las doce de la noche del día A hasta las doce de la noche del día B. Aquel día supimos la gloria de haber aprendido el alfabeto en un país de analfabetos.

El hambre en el país empezaba a desfallecer ante la arremetida de un presidente que la había sentido de cerca, la mañana de domingo que no pudo desayunar a las 7 de la mañana. ¡ Aquel día supo lo que era el hambre, y prometió hacérsela sentir únicamente a sus enemigos ¡

El primer día de hambre en su país fue todo un éxito. ¡ No hubo necesidad de derrochar millones, sólo sentir lo que sienten los que lo tienen todo ¡. El ayuno total era la mejor manera de combatir el hambre generalizada.

La única vez que vi a un presidente aclamado de verdad sin los rigores de séquitos que promueven los vítores de rigor, fue aquella noche al final del día del hambre.

Al día siguiente ante sus ministros, prometió que el país tendría más días de hambre. Y nuestro presidente no era una persona de promesas, cumplía largamente lo prometido.

El presidente estaba cuerdo la tarde de julio en que entregó el poder, cuando sus súbditos locos de hambre le exigieron con el puño en alto más días de poder.

Había logrado pausadamente pasar del día de hambre, a la semana de hambre, al mes de hambre, al año de hambre, al gobierno del hambre. Nunca ningún gobierno había logrado tal consenso en un tema tan álgido, ¡ el consenso vital sobre lo inevitable, el hambre ¡.

En nuestro país todo dio al traste la siguiente tarde de agosto, cuando un burgomaestre desconocido, subió al poder con el cuento de hadas del día sin hambre.

Era más fácil repartir el hambre que estaba silvestre en todos los rincones de la patria, que repartir viandas a granel en un país edénico donde estaba todo por inventar.

A los cinco días de fallidos días de hambre, el burgomaestre resolvió remediar el problema repartiendo bendiciones diarias por televisión. Aún quedan cajas por ahí.

El presidente que inventó el hambre estaba loco cuando neutralizó el hambre con la única vacuna que sanaba el hambre: el hambre. El burgomaestre que intentó erradicar el hambre estuvo cuerdo hasta el día en que empezó a repartir bendiciones.

El hall de la fama los tendrá a los dos para engrandecimiento de la historia. Ninguno de ellos sobrevivirá para contarlo, ¡ el hambre es traicionera ¡.

El mundo está lleno de hombres, sólo faltan hombres

2005-06-22T04:24:00.000-05:00

Hoy vi al hombre nuevo; iba de paisano y se subió al transporte urbano, como cualquier hombre corriente.

Y era difícil su diferenciación, porque el mundo está lleno de hombres, y ninguno lleva escrito en la frente lo que su corazón siente. El hombre aprendió las letras para aprender a escribir sus urgencias, pero no para obligarse a cifrar su estado interior, ¡y menos en la frente¡.

Aquel hombre nuevo, vestido como todos los hombres, estaba desprovisto de algo que los demás hombres llevaban con temblor de piernas, ¡ se había quitado de encima el egoísmo ¡.

Le pregunté la manera, y con gesto suave, tocándome el hombro, sin afanes, me dio la respuesta cumbre: ¡ la memoria ¡.

¿ La memoria ? ¿ Quiere decir que para ser un hombre nuevo se necesita cambiar de memoria y empezar con una memoria nueva ?.

No, no me ha entendido, dijo, para ser un hombre nuevo solamente se necesita no tener memoria.

Y se alejó feliz, con esa felicidad eterna que sólo he visto en los locos de mi pueblo.

El oro de la vida

2005-06-21T04:59:00.000-05:00

Hoy vivo, dice el filósofo, y siempre parece dispuesto a morir.

Hoy debo vivir, dice el vivo, y vive. Hoy debo vivir, dice el necesitado, y vive de los demás. Hoy debo vivir, dice el sacerdote, y ora, y vive de dios y de los demás. Hoy vivo, dice el filósofo, y siempre parece dispuesto a morir, y vive para los demás.

La naturaleza enseña que la mejor forma de vivir, es en sociedad, e individuo que se margine de ella, perecerá sin falta. Yo digo que perecerá, ya sea con falta o sin falta, la naturaleza también enseña que en la naturaleza nada falta, como ocurre con el todo.

De la misma forma que no podemos hacer todo al mismo tiempo, esa circunstancia salva el presente, mientras el resto sucede.

Pero ciertamente, podemos hacer algo por alguien, mientras el futuro sucede. Gritar que el mundo debe vivir, me parece soberbio, gritar que la vida debe vivir, me parece absoluto. No debemos gritar, la vida discurre entre susurros de instantes y hacemos algo por alguien si dejamos soñar, si dejamos de gritar.

Si soñamos la vida despiertos, quizá logremos prolongar los sueños, quizá logremos acortar la vida. El filósofo prefiere un botón de oro en su chaleco, a los montones de carbón en su heredad.

El consejo de hoy es no desperdiciemos la vida, hagámoslo únicamente con el tiempo. Si el tiempo es oro, ¿ habrá algún material que pueda asimilarse a la vida ? El agua es vida, y como el tiempo algún día llegará a ser de oro.

¡ Preocupémonos el día cuando sólo halla oro para comer y oro para beber ¡

El tiempo juega a los dados

2005-06-20T04:56:00.000-05:00

¡ A veces la inmortalidad no parece real si no hace fuego en nuestro corazón de tela ¡.

El prestidigitador parecía un triunfador, pues su rostro de realidad se adelantaba un segundo a la realidad de miedo de sus observadores. Aquella tarde, frente al semáforo jugaba con fuego, y a nadie parecía importarle. ¡ A veces la inmortalidad no parece real si no hace fuego en nuestro corazón de tela ¡.

Los carros se arremolinaban igualmente tras el semáforo, y los cambios de luz les parecían minutos y horas, medidos en el reloj de afán de los conductores, que sin darse cuenta cambiaban vida real por vida de colores.

¡Y la realidad del instante parece cambiar, cuando la vida granea segundos a la mazorca de la vida o cuando el instante roba segundos al relámpago¡. El prestidigitador iniciaba una danza del fuego cada vez que la luz indicaba rojo, cuando los ojos apurados de los conductores abrevaban en la espera ordenada del tráfico incesante.

Y en un santiamén de miedo encendía un leño y lo lanzaba al aire, y encendía uno más, y otro y otro, en una sumatoria de leños en el aire, que se multiplicaban con la altura y que iluminaban con fuegos los ojos despavoridos de los conductores que ya no podían quitar los ojos de esos fuegos fatuos que bailoteaban sin descanso.

Alcancé a contar diez leños cabrioleando en el espacio, donde cada uno de ellos describía una elíptica impecable sobre un eje imaginario que coincidía con el corazón del artista lacerante.

De la misma forma relampagueante como los leños se encendieron, cada uno de ellos se fue apagando en ese universo improvisado, y los ojos avizorantes del público cautivo pudieron observar por fin el rostro sudoroso del danzante. ¡Un negro chocoano, sin camisa y enfundado apenas en unos pantalones que nunca fueron suyos, babeaba una sonrisa sin miedo que si era suya, y empuñaba un sombrero vueltiao que pasaba por entre los carros a la espera de la limosna que le permitiera segur con vida para seguir con el espectáculo¡.

Terminada la función se recostaba en el semáforo hasta ver pasar su audiencia, en una espera que era de minutos, pero que fue de horas si sumamos todos los afanes avasallados por el fuego.

Aquel hombre de color, sin querer había regalado vida de color, a muchos transeúntes de vehículo, que quizás desprecien a un negro de fuego, que marcó con un minuto de leño sus vidas de carreras. ¡Aquella inmortalidad de segundos alimentó la vida de una persona, que por unas monedas fue capaz de armar una tormenta en un vaso de fuego, pero igualmente robó a su vida horas de vida si sumas cada minuto de vida de las vidas que estuvieron expectantes¡.

Cuando hablas a más de una persona, sea dos, el tiempo que tomas de los demás es el doble de tu tiempo, en una aritmética donde uno es igual a dos. Y no pensemos si son más de dos, porque se dará el caso del prestidigitador que rompiendo todas las matemáticas en repetidos espectáculos se quedará con todo nuestro tiempo. Algún día dios facturará a ese tiempo el IVA.

¡Perdónenme su tiempo, amigos, pero cual prestidigitador, en mi sombrero he encontrado mas que monedas, su tiempo¡.

El todo y la nada, al espejo

2005-06-19T05:59:00.000-05:00

¡La imaginación alterada y unos nervios exacerbados son el caldo de cultivo para ficciones como el infinito y la eternidad ¡.

Desde la parte alta de la ciudad creo ver desde las bellezas más extrañamente obvias, hasta las miserias más caprichosamente recónditas. Nada escapa a la vista arrolladora que lo observa todo, que lo escruta todo. ¡ Las alturas son las aves del universo y en ese estado el hombre siente plumas en la piel ¡.

En el todo pervive el espíritu humano, cuando puede observarlo todo, casa por casa y cosa por cosa, hombre por hombre, espejo por espejo. A veces denominamos esa habilidad cualitativa como la ley de la visibilidad, y la definimos con aquella francota realidad aritmética de dos más dos son cuatro. ¡ Y saltamos cual si hubiésemos descubierto el agua tibia ¡, y sentamos la teoría de que nada puede esconderse bajo el sol, ¡ todo es visible, hasta lo invisible ¡. Es lo que se podría denominar la penuria entre el infrarrojo y la realidad, ¡ la desnudez de dios ¡.

Y si la ciencia se ha encargado de difundir la idea de la realidad ineludible y de la inescapatoria presente, la seudo ciencia por su parte, también ha hecho su parte, y enseña la ciencia de otra ciencia, el ocultismo. Y mil ramas se desprenden de las ciencias visibles que alimentan las ciencias ocultas, y se llega a decir que todo lo inexplicable está oculto a los ojos de los no iniciados, y el hombre se desvía del camino sencillo para torturar su sencillez con lo recóndito y abstruso. ¡ Lo inexplicable agota nuestra imaginación hasta provocarle mareos epilépticos que convierten nuestra voluntad en una tabla rasa sin números y algunas letras ¡ ¡La imaginación alterada y unos nervios exacerbados son el caldo de cultivo para ficciones como el infinito y la eternidad ¡.

Siempre en las horas de la madrugada, desde mi atalaya de vida, puedo ver pasar la vida a mis pies. Y distingo la real de los minutos, y la irreal de los periódicos. Y veo pasar las personas, muy pocas en verdad, que arrastran con sus pies su vida y sus sueños, hablando para sí cual solitarios irreductibles. ¡ La vida individual, tan baladí para los demás, es grande, demasiado grande para cada individuo, y no se ve desde las atalayas ¡. La gran paradoja de la vida : no vemos lo grande, aun cuando sí percibimos lo pequeño, ¡ pero grullo se quedó sin asideros y el hombre sin querer se metió en el microscopio ¡.

Trato entonces de ver la vida que no se puede ver, y la hurgo en cada individuo al mediodía, cuando la vida se ha desflorado en la cotidianidad, y entonces descubro que a mayor número de individuos que invaden mi privacidad es más oscura la realidad de sus vidas, y poco sé que nada sé de los individuos. ¡ En cada ser que analizamos, poco aprendemos de su realidad de vida, y mucho se llevan de la nuestra con su indiferencia a pasos y a voces solitarias ¡. ¡ Cada hombre enseña a su semejante una realidad exterior que parece cierta, pero que sólo es la pausada verdad de un león que se desliza cauteloso tras su presa ¡

Si la vida del hombre fuera un espejo, muchos volarían por ahí rotos, despedazados en mil deseos, en tanto que algunos de nosotros, desde muy temprano desde alguna atalaya, estaríamos buscando comercios abiertos para reponer el roto del día siguiente.

Algún día los espejos se venderán lustrosos, cual videos, para mostrar la historia de los hombres en video y mientras leemos esas historias en imágenes, es posible que la vida se nos huya, sin poder plasmar esa otra historia inexistente, la vida nuestra.

El hombre inventó la literatura, para saltarse con demagogia dialéctica su realidad de papel, y distraer lo visible con lo invisible, en tejemanejes filosóficos. ¡Los escritores son animales nativos que a la sombra de la extinción sobrevivirán todas las catástrofes y todas las economías¡ Guardadas proporciones, son las cucarachas en papel de nuestro planeta, y han sobrevivido a todos los naufragios. ¡ Talvez no sobrevivan al hombre en el espejo ¡.

El hombre también creó el optimismo

2005-06-18T04:45:00.000-05:00

¡Y las cavernas adornaron sus noches con días de luz al calor de antorchas que parecían dorar el tiempo por venir¡.

De cada diez personas que se entrevistan, once de ellas juzgan que miran la vida con optimismo. Y éste inventario salva la vida y salva la patria.

Si optimismo es la propensión a ver y juzgar las cosas en su aspecto más favorable, el género humano con su propensión estadística está dando una lección de fuerza y trapío.

Porque el hombre eligió el optimismo cuando prefirió lo racional y abandonó la senda original de la incultura, y optó por el sedentarismo del mañana vuelto confianza. Y ya sentado sobre las piedras del camino por recorrer, juró con optimismo que recorrería el mundo desde su asiento de roca más placentero. Y fundó hordas, que fundaron pueblos, que fundarían ciudades, que fundarían metrópolis.

Y el hombre inauguró el optimismo cuando desde cielo abierto, condujo su horda a fuente segura, e impuso su idea de ideas: ¡ la caverna ¡, ¡ qué optimismo de la luz ¡, ¡ qué optimismo de sueño ¡. Desde este punto de vista, hay optimismo hasta en el último de nuestros cavernícolas. Las cavernas de hoy, expresiones de las primeras, son más cómodas en una réplica del avanzado optimismo del hombre.

Y el hombre inauguró el sentido de la oscuridad, cuando buscándola huyó de ella con el otro inventó que revolucionó al hombre, la luz. Y el fuego se hizo hombre con el ulular de nuestros primeros antepasados que pudieron tejer los primeros pensamientos al calor de una fogata de espectáculo.

Y las cavernas adornaron sus noches con días de luz al calor de antorchas que parecían dorar el tiempo por venir.

Y optaron por la cultura y la caverna dio paso a la galería, y la galería a optimistas de brocha primero y de pincel después, y hoy a artistas ¡ cavernícolas de atar ¡, que vieron en el optimismo del hombre una manera de plasmar en grafías el trabajo que desde muy adentro del cerebro les dictaba una neurona descarriada con fiebre de optimismo.

Y el optimismo le dio al hombre la idea de dios, y sin más esperanza le dio vida para darse vida, y creo más dioses para que lo acompañaran en su tarea encomiable, y hoy dios junto a mas dioses enseñorea el universo, de la mano del hombre vuelto eterno.

El hombre hoy se siente el rey del universo, y considero que es la mayor satisfacción lograda, ¡ lástima que sean tan poquitos los reyes ¡. Algún día todos seremos reyes, el máximo optimismo por lograr, lastima que no alcancen los vasallos para tantos reinos ¡

Por ahora, mientras el reino del optimismo se prepara por ahí, soy de la idea de vivir la vida con el optimismo del día que corre y del mañana que llega, sin manearlo con intenciones sordas y sin asustarlo con reinos de dioses lejanos. Pequemos de a poquito, y perdonemos de a poquito, es una ley estadística que también procura buenos resultados, aun cuando a veces fuertes dolores de cabeza. ¡ El colmo del optimismo: la aspirina ¡.

De unos pacientes que pacen

2005-06-17T04:53:00.000-05:00

¡Mientras el camello es el símbolo de la paciencia vuelta vida, el átomo es el símbolo de la impaciencia vuelta nada¡.

El diccionario define la palabra paciencia como la capacidad de padecer o soportar algo sin alterarse. Y las personas que padecen o soportan son los pacientes, y pacientes los encontramos todos los días en las miles de salas de espera del mundo entero. ¡ Qué paciencia de loor ¡ Aquí la paciencia es sinónimo de dolor y enfermedad.

Y se encuentran pacientes cuando en un paradero de bus, los rostros somnolientos aguardan el transporte de ruta, a la espera de su ruta de turno, y prueban la calidad de paciencia por cada cuarto de hora que les calcina el tiempo. ¡ Qué paciencia de metro ¡ Aquí la paciencia es sinónimo de trabajo.

Y se encuentran pacientes cuando en las oficinas públicas, los rostros igual de somnolientos, aguardan en cola interminable una atención de necesidad, para resolver una gestión que sólo es de interés económico y político para la entidad pública. ¡ Qué paciencia de rogativa por la patria ¡ Aquí la paciencia es sinónimo de impuestos.

Y se encuentran pacientes cuando en las entidades bancarias, los mismos rostros somnolientos, siguen aguardando en colas de nunca acabar, la mendincancia de una atención de afán para hacer sus pagos de servicios públicos y sus consignaciones de melancolía. ¡ Qué paciencia de servicio ¡. Aquí la paciencia es sinónimo de corte y corten.

Y se encuentran pacientes que no hacen colas con el cuerpo sino con el espíritu, desde sus propias viviendas, a la espera de un telegrama que les anuncie que su mesada de pobreza está servida, para poder correr a discriminarla en listas de gastos de papel. ¡ Que paciencia de soledad y qué paciencia de sobrevivencia ¡. Aquí la paciencia es sinónimo de longevidad y pobreza.

Y he visto pacientes ataviados de mil galas y colores, en colas de días y de horas, que retuercen en su imaginación un show estelar de artistas y goles, y pueden esperar al ciento por uno bíblico, hasta que sus ídolos premian su paciencia con gozos de gallo y minutos de salutación. ¡ Qué paciencia de espectáculo ¡ Aquí la paciencia es sinónimo de fanatismo ¡.

Y he visto pacientes carentes de atavíos y de derechos, que deambulan por ahí y que pululan por doquier, que sólo piden por necesidad y roban de ocasión a otros pacientes que coinciden en su territorio, y enseñan en su paciente robar a pacientes transeúntes que la naturaleza es la única que aplica sin temores la ley de la compensación. ¡ Qué paciencia de ladrones que tortura de pacientes ¡. Aquí la pobreza es sinónimo de ley, y la ley sinónimo de fuerza. Y la fuerza pública por ahí apacientando sus armas de concurso.

Y he visto a los últimos pacientes llamarse los primeros, en multitudinarias celebraciones litúrgicas de ablación, orando con credulidad de recién nacido, a la espera de un dios todopoderoso con un morral más grande que el deseo de los hombres, para que les quite de encima la impaciente desazón de un mundo de inequidad. ¡ Que paciencia de pacientes de dios ¡ Qué paciencia de dios, que parece ser el padre de la misma ¡.

Hoy aprendí que la paciencia es un don diario que dios reparte en moneditas de papel, y que premiará con felicidad a aquellos que logren aprenderla de memoria.¡ Los mejores estudiantes harán su tesis vital a la hora de la muerte, y aclamarán el cuento de la resurrección ¡. La vida sin paciencia no es vida, es muerte, todo lo demás es impaciencia.

El miedo y el medio, dos miedos

2005-06-16T14:54:00.000-05:00

¡ Y el joven venció el miedo con el miedo, y dividió el miedo en una aritmética de miedo ¡

El hombre nunca se acostumbra a lo desconocido, y lo evita con criterio, si es de noche, y lo observa como dios, si es de día.

El llanto del recién nacido, es la prueba inicial de que el medio nuevo, desconocido, alucinado, nos pone tensos, y mueve hasta nuestros resortes primigenios: ¡hacen su entrada al mundo las necesidades primarias, y el hombre hecho criatura inaugura su entrada triunfal de miedo con llanto, sudor y evacuaciones ¡. Y el hombre con los pies puestos en lo ignoto, bulle mil ideas, y se aferra al medio, y con la ayuda de la imaginación más que de los demás, aprende vía láctea la costumbre del miedo.

¡ El miedo es el medio que la vida ideó en el hombre para saltar la barrera de la irracionalidad y devolverse a mirar su carrera de estampida ¡.

El niño ve en el miedo la urgencia de una educación que le mate los temores, o en su defecto, que se los enmascare, y juega juegos de realidad en días de brujas de ficción, y aprende el arte de dominar el miedo untándole más miedo al medio.

¡Cuando la educación de miedo era el día a día de las aulas, el niño nunca la miró como la cenicienta en el paseo de la vida, sino como la amalgama que le curaba la piel de los otros miedos¡ ¡ Y el joven venció el miedo con el miedo, y dividió el miedo en una aritmética de miedo ¡

Hoy la sicología enseña que los miedos son temores del pasado de fantasmas sin nombre, y vende curaciones de pavor a punta de jabones de dislexia en listados de nombres con fantasmas.

Y se vence el miedo con victorias pírricas de dialéctica de pueblo, cada vez que logramos superar el día que ya pasó y la noche que llegará con sus fantasmas de película.

El último miedo que el hombre vence es la muerte, y logra hacerlo un día después de la muerte, con un rostro sin pudor de miedo y unos ojos desconocidos al fin encajados en los linderos de un mal que le siguió los pasos hasta que lo apabulló. ¡ La tumba al fin le aclara lo infundado de sus miedos ¡. Al otro lado de la nada no había sino eso, ¡nada¡..

Caminamos los caminos conocidos con total tranquilidad, porque olvidamos por los demás temores que algún día de antaño estos caminos de hoy también fueron caminos no hollados del pasado. Los caminos desconocidos no los caminamos, y esperamos que otros los caminen y fijen las tarifas del miedo del futuro.

Señores, la única diferencia entre el pasado y el futuro, es el miedo. Todo lo demás es puro miedo.

El hombre, ¿ un mal del hambre ?

2005-06-15T05:15:00.000-05:00

¡ El hambre la imponen a muerte los que desean cada día tener más cosas qué comer ¡

Entre todas las necesidades que estrasijan a los seres, el hambre ocupa un lugar extraño en la alacena de los hombres: el primero.

Y no porque aguantar hambre sea la panacea del mundo del futuro, o porque algún científico haya descubierto que soportar hambre de cuando en cuando, cure el cáncer o un Parkinson precoz.

El hombre ha aguantado hambre desde el primer día de la creación. Aguanta hambre cuando duerme, y aguanta hambre cuando sueñe. ¡ Se aguanta más hambre incluso cuando se piensa con las ganas del deseo ¡

Algún virtuoso de la digestión encontró que una forma de exacerbar la virtud es puliéndola a través del hambre del hombre. ¡ Es la virtud adornada de los hábitos de pobreza de la sociedad del hambre ¡. ¡ El hambre la imponen a muerte los que desean cada día tener más cosas qué comer ¡

Los sacerdotes desarrollaron la ciencia del hambre en los demás, con los ayunos descomunales de sus viernes santos de tortura. Y fue tal su éxito repentino sobre el hombre con pretensiones de inmortalidad, que el hambre se enseñó como el pan de cada día para curar la insania de unos pecados que poco tenían que ver con el hartazgo.¡ Los pecados de la carne pagaron su diezmo en las virtudes del ayuno y se ayunó con ansias de pecar al compás de oraciones de perdón y olvido ¡

Pero está bien que dios mismo enseñe el incordio del hambre como una solución al mundo del hombre espirituoso. ¡ Nadie está obligado a creer en dioses de inapetencia que enseñan las bondades de una vida risueña en el ayuno y la privación, a cambio de cánticos celestiales en un comedor opíparo de epulón y lázaros ¡.

Y el hombre inventó la biblia para curar el hambre con versículos de amor y llenar su corazón y estómago con palabras de sutileza y de ficción.

Y el hombre inventó los códigos y las constituciones, en todos los países y en todos los tiempos, y escribió como un dios inmortal la salvación del hombre: el primer derecho del hombre es la vida. El hombre, así como al día lunes lo llamó lunes, así mismo a la vida la llamo no hambre, y desde ese día todos los códigos y constituciones del mundo hablan de su lucha contra el hambre, la enemiga de la vida. Y desde ese día el hombre decretó que el día de no hambre no existe, y se tomó tan en serio la afirmación, que cada vez que lo quiere reconocer, vuelve a leerlo en su constitución de cabecera.

El hombre a diferencia de dios, logró desterrar el hambre de la tierra, de la manera más sencilla del mundo: ¡ por decreto ¡. Y los señores de las leyes duermen el sueño del hartazgo, muy convencidos en sus cerebros digestivos que contribuyeron a salvar el mundo real con sus ideas de cuchara.

Hoy vi al burro Miguel comiendo papel de la caneca de la esquina, y por su cara pude colegir que el burro consumía las leyes que lo condenaban a un mundo sin hambre de papel. ¡Los burros rumian papel cuando no encuentran en sus alrededores el pasto de cada día¡ ¡A un burro se le puede pedir hasta que piense, pero no que deje de rumiar, es la única filosofía que mueve su maquinaria de solípedo en apuros¡

Cada día mueren de hambre en el mundo 100.000 personas. Y morirán más en las siguientes horas, mientras sigamos esperando que las soluciones de los platos se logren en las mesas de los hartos y en las camas de los virtuosos. ¡Dios salió de prisa¡.

Los dioses también vuelven a la tierra

2005-06-14T04:55:00.000-05:00

¡Hasta su estatura se había alicorado, porque hoy era un hombre despojado de zapatos y con la mente atiborrada de aceitunas¡.

Lo pude ver entre las sombras de la gente y entre los ruidos de las respiraciones. Parecía satisfecho y su ritmo acezaba con el ritmo de la tarde. Oraba en su ocaso al ocaso de la tarde.

Habían pasado cien años, y los cien años parecían haber logrado aplacar lo indómito de su corazón cerrero, que siempre fue por la vida al galope de las ideas oscuras en potros que nunca sentaron las cuatro patas al mismo tiempo sobre el piso.

Me relató compungido sus cambios naturales a la vista cercana de la muerte, y cómo abandonó la retórica semanal por el placer carnal del realismo diario, y prefirió escoger el camino de la paz beatífica a aquel otro que siempre blandió sin escogencias: la lucha de contrarios.

Supe exorcizado cómo abandonó con racionalidad de elefante las huestes gloriosas del eleatismo, y como en un día que parecieron años pudo finalmente imponer su decrepitud externa a la otra decrepitud: la interna. ¡La caducidad de dios¡.

Habló de la racionalidad del círculo desde que parte de la nada y se embala en un viaje hacia la nada, hasta que obtiene el todo con el reencuentro de la nada, al final del círculo.¡ Su vida en tramos rectos discontinuas había logrado dejarse vencer por la geometría acariciante del universo circular. ¡ Su teorema de la vida sobre el todo absoluto se tornó en aquel otro: el cero absoluto¡. El calor de antaño se tornó en ese otro calor: ¡el calor del frío¡.

¡ Había vivido el placer de la vida sin recatos, y había enseñado las mejores lecciones de altruismo ¡. Manipuló el pecado hasta cuando pudo estrasijado disectarlo en un papel por partes y mostrarlo vuelto añicos, desprotegido del placer de la prohibición. ¡Fue su médico hasta que la vida empezó a dudar de sus recetarios de aflicciones y de sus curas de memoria, y le cobraba sus escepticismo con fiebres de realismo¡.

Nunca vi a Federico más cercano a la vida que aquel día que lo noté como acosado por la muerte. Respiraba ululante una paz interior muy cercana a la beatitud, y sus hábitos casi siempre intemperantes y sin amarres, lucían ceñidos y traslúcidos, guarnecidos de amarres de todas las pasiones.

Al final de la vida parecía olvidado del pasado, y reconstruía con cánticos de placer beato la misma vida que criticó en sus semejantes, que en lugar de ser otros siempre trataron de parecerse a los demás. ¡Hasta su estatura se había alicorado, porque hoy era un hombre despojado de zapatos y con la mente atiborrada de aceitunas¡.

Me alejé ilusionado de aquel Federico de ficción, diferente del Federico del recuerdo, y olvidé el de esta noche de ocaso, porque poco halago me concita el ocaso de los dioses.

Algún día seremos cual Federicos, y abandonaremos por la excelsitud los dones antinaturales de que nos dotó la vida, por esos tantos otros que honran, ya lo rudo de la vida, ya lo apremiante del Alzheimer.

Lo bueno poco, más bueno

2005-06-13T04:57:00.000-05:00

¡ Hasta los animales muestran una figura obesa cuando abandonan las obligaciones de vivir por los placeres de comer ¡.

Hoy me topé a boca de jarro con lo bueno. No sé si salió de la nada, pero estaba allí desde siempre, como la nada.

Y habló de lo bueno para el cuerpo. De lo bueno para el alma, que es el cuerpo vuelto pensamiento, o convertido en frases de salud.

Y lo bueno es aquello que arredra nuestra voluntad, la ata, la obnubila, y le rompe las ganas de cumplir. Lo bueno ataca las raíces de nuestra voluntad y nos pone a merced de esas otras tiranas: el hambre y las ganas de comer.

Asociamos lo bueno con los menesteres del estómago, antes de que se conviertan en las urgencias de la carne.

Hoy el hombre sufre menos de hambre que de los estragos de lo bueno, porque ha superado los apremios del hambre con las peripecias de la transgenia.

Y lo bueno crea adicción y vicio. ¡ Hasta los animales muestran una figura obesa cuando abandonan las obligaciones de vivir por los placeres de comer ¡. Y los hombres conquistan una figura esférica, cuando se someten a la donosura del hartazgo. Los hombres adquieren la figura perfecta: la gota de agua, que es la imagen perfecta que lo contiene todo, sin nada por añadir, cuando engullen sin cansancio primero y dejan de engullir después al tic tac de la vida que les cobra adiposamente y cardíacamente su estropicio contra si mismos.

Lo bueno nunca dejará de existir, como tampoco lo hará el espacio y el tiempo; sólo si dosificamos la existencia de lo bueno en nuestro interior, y morigeramos su ingreso, estoy seguro que alcanzará para todos, y su excesivo consumo no sólo afectará a unos pocos que parecen muchos.

La obesidad parece un premio a la arbitrariedad consigo mismo, y un castigo por consumos sin medida. Se come en la primera parte de la vida, lo que se debe consumir por el resto de la vida.

Estoy por la vida frugal de lo bueno. Si se consumiera más con los ojos que con la boca, habría menos enfermos de hartazgo, y más filósofos de lo bueno. Para los filósofos lo bueno es lo que mejora, para los hombres lo bueno es lo que nunca acaba, que grata diferencia lo que nos hace hombres.

¡La vida sana y buena no es la que dura cien años, la vida buena y sana es la que dura el día completo.¡

Lo bello y lo feo, igual de bellos, igual de feos

2005-06-12T06:10:00.000-05:00

¡Solamente lo feo tiene el derecho natural de aborrecerse a si mismo¡

El hombre empezó su desarrollo racional, aquel mediodía de agosto cuando prefirió la belleza a la fealdad. Y le rindió todos los tributos y la adornó con todos los placeres, hasta los más recónditos. Y la belleza se hizo sinónimo de vida. Y se inició el culto a la divinidad.

Y a la fealdad también le rindió tributos, casi siempre en sentido antagónico, en pruebas que no necesitaron triunfos, ni mimos ni lloros, sino simplezas sin nombre: los sentidos. Y la fealdad se hizo antónimo de vida. Y nacieron los últimos ateos.

La naturaleza siempre dota a todos sus seres de las herramientas necesarias para sobrevivir, aún a los menos favorecidos por ella. Lo hermoso atrae, imana, brilla, seduce, llama sin voces, cautiva sin música. Lo feo repugna, repele, opaca, repulsa, se esconde tras una voz, apresa con música.

Y lo natural bello en forma y envoltura, requiere interiores menos hermosos, atributos interiores menos exigentes, y lo bello se define como sólo bello, y nada más. Y el hombre bautizó lo bello como hermoso, y nada más. Lo bello es sólo la definición de si mismo. ¡Solamente lo bello tiene el derecho natural de definirse así mismo¡ Lo bello es el espejo del cuerpo, y la belleza inventó el espejo el romántico día que se enamoró de la imagen que el agua del estanque irradiaba lasciva, y la flechó desde aquel día. Y la belleza perdió la cabeza, y todo lo que en su interior existía.

Por su parte la fealdad en forma y envoltura, requiere interiores más acabados, más sofisticados en sus curvas internas, y lo feo se define como lo antiestético y nada más. Y el hombre bautizó lo feo como grotesco, y nada más. Lo feo llego a ser la definición de sí mismo. ¡Solamente lo feo tiene el derecho natural de aborrecerse a si mismo¡ Lo feo es el espejo del alma, y la fealdad sufrió su nombre el desastrado día que la belleza se descubrió en el estanque el espejo. Y la fealdad descubrió que debía dejar de mirar, y miró hacia dentro. ¡Conócete a ti mismo, era el consejo eterno del rey de los feos, Sócrates¡.

El hombre moderno sigue siendo victima de la cultura de la belleza. Sólo en muy contadas excepciones ha recurrido a ese otro culto dionisiaco, el culto a la personalidad.

Creo que dentro del equilibrio natural lo bello apesta interiores fofos, en tanto que lo feo clama interiores ricos. El día que el desbalance natural acopie solo bellezas totales, lo feo acopiara fealdades totales, y ese día la belleza desaparecerá de la faz de la tierra, perseguida, por si misma, porque la belleza no tendrá sombra.

Que viva lo bello¡. Que viva lo feo¡. Al fin y al cabo, es la creación una naturaleza de jurado, que sabe que para que existan seres felices se requieren seres infelices, que sumen lo máximo: ¡la cultura del cero¡.

Se que por cada belleza infeliz, hay por lo menos otras 99 felices, que aplauden su fealdad exterior que les permitió pasar inadvertidas, y gozar en silencio aquello público que lo bello no puede ocultar.

El premio de la fama es la belleza, y el de la belleza, la soledad. Sólo cuando la belleza abandona su trono, y decide levantarse la falta, entonces descubre la belleza que esconde la fealdad bajo la piel. ¡La piel de sapa, la describió un poeta, gran exponente de la fealdad¡.

La naturaleza inventó la muerte el día que encontró que la belleza se convirtió en fealdad. Ese día las mandó lapidar a las dos.

LA MAÑANA QUE LLEGA Y EL GUSANO QUE PARTE

2005-06-11T04:53:00.000-05:00

“Y es un gusano tan grande como cualquier hombre intachable, que mece sus brazos imaginarios al complot de sus sentidos”. Valentin

La noche siempre llega y corre de su sitio lo preexistente, hasta que la madrugada llega y en claroscuros empieza su jornada de correr lo preexistente. Era de madrugada, y en la soledad de las calles en desperezamiento, nadie se contagiaba aún del día por llegar.

Y comparé la madrugada de este día, con las madrugadas de mis 16000 días de recuerdo, y a fe que la de hoy se me tornó mejor que todas las anteriores. ¡Ricura de vida la de este filósofo de armas de papel, que aún concuerda con la vida que el mejor día de la vida es el presente¡.

¡Somos los vendedores ambulantes de nuestros días que sólo guardamos nuestras mercancías de vida en las noches de sueños para volver a exhibirlas bañadas y olorosas a la mañana siguiente¡. Y dormimos no para recuperar fuerzas como se nos ha enseñado desde que perdimos la razón, sino para recuperar los sueños de volver a empezar la vida cada vez que despertamos.

No sé quien es más terco en la vida, si el que se despierta para morir despierto, o el que se duerme para aprender en el sueño la vida de la muerte. Pero todos los días practicamos ese antiquísimo rito, y de mis 16000 noches de recuerdos en ese intercambio con la vida, hoy no sé cual de las dos cosas práctico mejor, si la vida o la muerte. ¡Debería ser experto en las dos materias¡, y sin embargo adictivamente, no dejo de practicar.

Y algo más, todas mis practicas conllevan el uso de otras prácticas, que como la de dormir y despertar, parecieran aparejadas a la única función del universo. ¿ Practican ustedes la gran virtud de la respiración ? ¿ Sabían que el espíritu de la vida entra por la respiración y que el influjo de que se habla en todas las filosofías tiene más de oxigeno que de espíritu santo ?.

A estas alturas de la madrugada, cuando la soledad empieza a verse desplazada por la multitud que entra pisando fuerte, alcanzo a percibir un gusano de vida que trata de cruzar la calle por la cebra. ¡ Curiosa mezcla natural ¡. Y es un gusano tan grande como cualquier hombre intachable, que mece sus brazos imaginarios al complot de sus sentidos. ¡Oh……………, lo han pisado¡. ¡Los hombres parecen gigantes a la vista de un gusano gigante¡.

Pero no hay preocupación, el gusano se dobla y se retuerce, y multiplica en un 50% su probabilidad de vida al transformarse en la mitad, reduciendo en lo mismo la probabilidad de ser pisado otra vez.

Este gusano impenitente no es un gusano cualquiera, es un gusano guasón que lleva la vida a cuestas, y va enseñando de calle en calle que va midiendo, que reducirse a la mitad cada vez que es pisoteado es la mejor manera de multiplicar su vida.

Alcanzo a apreciar que con dificultad de gondolero, arrastra un carro de vida con un aviso luminoso algo oscurecido por el día que lo invade todo, que en letras de sobrevivencia dice: HUMILDAD.

Ahora entiendo porque todas las mañanas los gusanos salen a trotar sin cansancio, para arrastrar con alegría de día el pesado carro que les divide la estatura pero que les multiplica la vida. La vida del gusano es penosa, pero al fin y al cabo, vida.

UN HOMBRE DE MIRADA CIERTA

2005-06-10T04:29:00.000-05:00

¡El bus pasa sin darnos cuenta, y en el entretanto esperamos el siguiente bus, aun sin percatarnos de la oscura noche¡
Valentín

Cuando Aníbal abrió sus ojos de elefante, nadie supo que agradecía a Dios haber nacido ciego. Sus ojos, cual israelita de antaño, se abrían y cerraban en constante plegaria de agradecimiento.

Aprendió de su mundo plagado de sombras, que para ver no se necesitan ojos, y que solamente puede percibir quien quiere ver. ¡Organizó el club de ciegos del mundo, para enseñar al mundo a mirar¡.

Y desarrolló el don de la cartografía mental, y en lugar de tropezar por ahí en las inconsistencias de la vida, navegaba cual pez en el agua entre las algas felices de su rutina diaria. ¡ Aprendió que la única manera de pasar la vida era con la rutina de la memoria al tic tac de la imaginación ¡

Y aprendió lo que nadie supo, la gracia de la adivinación, con el pretexto de que nadie presintiera su ceguera con sus sortilegios de oráculo. ¡ El hombre cree más en las charlatanerías de papel que oye de los demás, que en las verdades de oído que grita su corazón ¡. Y prediciendo el futuro se olvidó del presente, y supo que la única manera de olvidarse de mirar era apoyando sus ojos en el futuro, ¡ el bus pasa sin darnos cuenta, y en el entretanto esperamos el siguiente bus, aun sin percatarnos de la oscura noche ¡.

Gocemos lo poco que tenemos, que es mucho, y como Aníbal, no suframos por lo que nos falta que es poco así parezca mucho. ¡ El metro de la vida está en nuestra bolsillo, no en los ojos de los demás ¡ ¡Qué viva la ceguera de los demás para que no vean la ceguera mía¡

UN VIEJO LLENO DE SABIDURÍA Y POBRE DE AÑOS

2005-06-09T05:10:00.000-05:00

“….preguntarle la edad a un anciano, es vana sabiduría de reportero”.
Valentín

Hoy encontré al hombre más viejo del mundo. Y lo supe, no por su rostro palidecido de arrugas, sino porque tenía una sonrisa que lo delataba por la vida. Todo hombre viejo se cree el más viejo del mundo, y remolca una fe de años de reírse de sus cuentos. Cuando dos hombres viejos se cruzan, no parecen reconocerse, sonríen y mutuamente se señalan de más viejos. Este viejo ni siquiera me reconoció en su sonrisa.

No parecía afanarse por la vida, y daba cada nuevo paso de cada nueva vivencia, como si tuviera todo el tiempo del mundo o como si tuviera controlada la virtud de la paciencia. A su paso la velocidad de la luz parecía detenerse por la lentitud con que lo hostigaba.

Y ocupaba su tiempo como el volumen en el espacio, en horas que simulaban minutos y en días que apenas parecían horas. Y corría con la velocidad de un caracol recién nacido, como si aún quedarán mares por navegar. ¡ La edad de los viejos debía medirse en mares ¡. Y no parecía enredarse con el tiempo, cual si hubiese aprendido a manejarlo en el reloj de arena de su corazón de piedra.

No pude saber su edad, a pesar de que la indagué en unos ojos cetrinos diurnos, acostumbrados a la oscuridad de las preguntas de los hombres. Hablaba con la claridad del agua de manantial, y barbotaba como peña recién golpeada, con esa resonancia perdida de años de estar predicando en el desierto.

Un viejo tiene la misma edad de un recién nacido, con la única diferencia que el último nació esta mañana, y el primero, ayer. Así que preguntarle la edad a un anciano, es vana sabiduría de reportero. A un viejo se le debe preguntar la hora.

No pude saber de su sabiduría, porque nuestro encuentro fue tan frugal y nuestro mirar tan estudiado que no sé si me quedé con una enseñanza nueva por aprender, o si dejé en su corazón una vieja inquietud por escudriñar.

Ya se me ha perdido en la memoria el recuerdo, pero hoy aprendí que la vejez no tiene que ver con la edad que se ha vivido, sino con los años que quedan por vivir.

Lo bueno de todo esto es que sé que el reloj del futuro no se ha inventado, y los años que quedan por vivir los puedo medir en días que lleno enseñando la forma de vivir los años. Ya no diré como el filósofo que nada sabía porque sabía que nada sabía, sino que si sé que el final no se ha inventado y hasta no inventarlo no vendrá. Lo mejor del futuro es que no ha llegado, no lo esperemos. ¡ Que viva la vejez, carajo ¡

LA IGUALDAD DE PAPEL

2005-06-08T05:02:00.000-05:00

“La mayor violación al sentir humano, es la igualdad.”
Valentín

Por las diferencias notorias, continuamente el hombre repite que todos los hombres somos iguales. Y lo sostiene con tal vehemencia que cuesta creer que fuera increíble.

Y tal certeza parece venirle de la necesidad interior de cumplir el mandato divino de amar al prójimo. Y una manera de amarlo, es hacerlo sentir igual a dios, igual a sí mismo, igual a todos.

Y en su afán de llevar la igualdad a su patriótico vivir, sienta las bases de la desigualdad. Y estudia y se prepara para ser mejor. Y trabaja y comercia para obtener mejores dividendos. Y ¡hasta cuando se viste¡, busca parecerse lo menos a su vecino.

La igualdad entonces se convierte en la mayor errata que la mente del hombre soporta con tal rectitud, que sostiene impertérrito sin pestañear, que defiende desde los estrados de la justicia de escritorio, que alaba desde un sueño de verano, y que prodiga a manos llenas, mientras no apachurre su derecho a la desigualdad.

La mayor violación al sentir humano, es la igualdad. Ningún animal en la tierra siente que se parece menos a su vecino como el hombre. Sólo tratamos de parecernos a los demás en las costumbres de pasarela, ¡pero nunca más¡, todas los otros actos son personales, privados, nuestros y de nadie más. ¡ Que no nos copien ¡.

Marcamos la igualdad con la diferencia, como cuando con un hierro candente estampamos nuestras iniciales en el cuero fashion de la vaquilla domada, o en la nalga de oro de nuestro amor de hoy.

Hay tal grado de semejanza de los hombres entre sí, como la que existe entre todos los animales de todas las especies, ¡ casi ninguna ¡. Y cuando nos miramos todos, pero cuando digo todos lo incluyó a usted y a todos los animales, sentimos que nuestra desigualdad actual es una muestra de nuestra desigualdad original, y haciendo pases por la igualdad, sentimos el regusto de la diferencia de mente para dentro. ¡ Uf..¡

Si miramos nuestro alrededor, tan cerquita de nosotros les puedo asegurar que solo encontrarán hechos que corroboran la desigualdad. Para encontrar hechos que aseveren la verdad, hay que ir más lejos, tan lejos que cuando atrape la idea de la magnitud de la palabra lejos, habrá logrado demostrar que no existe.

Pero como no quiero que la infelicidad atrape sus pensamientos del día, ¿ qué tal si buscamos en nuestro imaginario popular algo que sea igual para todos, y que ricos y pobres, maestros y magistrados, reinas y desarrapados, sabios e indoctos, felices y locos, todos la puedan practicar sin ninguna restricción de desigualdad ?

Claro que existe, y es de verdad igual para todos. Es tal su igualdad que todos podemos usarla sin medida, y su talla es la misma. Es tal su magia personal, que todos podemos pintarla de todos los colores, y todos le miramos su único color de sortilegio. ¡ Y qué versatilidad ¡, todos podemos darle el tamaño colosal que queramos, y no termina¡.

Señores, os presento a la única, la verdadera, la representación de la igualdad para todos, os presento LA ESPERANZA.

UNA SONRISA AL VOLANTE DE SU VIDA

2005-06-07T04:49:00.000-05:00

¡Sabia la naturaleza que logró conservar una misma sonrisa feliz para los miles de rostros que inventó en el hombre¡

Hoy percibí la sonrisa de las mil caras. Y no fue difícil encontrarla, porque estaba detrás de cada rostro adusto, o delante de cada cara afanosa. La única facilidad estaba en descubrirla allí, agazapada, entre las bambalinas del afán diario.

Y estaba en el rostro del chofer de bus, que empuñaba su arma de trabajo, afanoso, con sus ojos anhelantes, y que solo descomponía su figura ácida cuando algún pasajero abandonaba el vehículo. Era la sonrisa sabia del chofer de bus que sabe que en cada pasajero que abandona el vehículo nace la potencialidad de un puesto vacío, de un nuevo pasajero que llega. Curiosa filosofía de bus que enseña que la felicidad del hombre de alquiler no estriba en la cantidad de pasajeros que sube al vehículo, sino en el número de pasajeros que dejan el vehículo.

Y estaba en el rostro del chofer de taxi, indescifrable en su túnica de uniforme, atento a cualquier aspaviento del transeúnte, y peripuesto frenar en las condiciones más inhóspitas de transito. Al contrario del chofer de bus, el conductor de taxi sonríe cuando el pasajero sube a su vehículo, y muestra su cara sombría cuando el pasajero se apea del taxi. Sensata filosofía de taxi que enseña que la sonrisa del hombre de alquiler no pervive en la frecuencia con que los pasajeros abandonan el vehículo, sino en adicción con que los pasajeros se suben al vehículo.

Y no estaba de madrugada en el rostro del chofer de transmilenio, impertérrito en su uniforme único de recién nacido, callado con el silencio aprendido de memoria en extenuantes jornadas de inducción, pero que tampoco desdibujaba su faz de estatua de San Victorino. Al contrario y a la bisconversa de los asalariados anteriores, su sonrisa destilaba la seriedad de su rostro acuartelado cuando demoraba la arrancada de su mole de pasajeros ante la presencia de una minusválida que corría con la lentitud de su agonía. Aprendida filosofía de transporte masivo, que logra trasmigrar en el hombre asalariado el rictus del afán en la sonrisa de papel del servicio integral honorífico. ¡Es la sonrisa del deber cumplido, tras miles de vidas diarias detrás un volante que sólo lo dotó de triunfales sobrepasos suicidas e innúmeros accidentes secretos¡.

Y la pude encontrar en el rostro de piloto de formula 1 de los conductores particulares, que escondían tras su secular afán de ultima hora la simpleza de un vehículo que parecía correr por encima de sus fuerzas, y que competía sin cansancio con el cansancio de los otros vehículos de ocasión, la sonrisa estaba allí guardada, como perpleja entre tanta algarabía sin cuento, igualmente agazapada, con las articulaciones algo cansadas de tanto esperar, pero igualmente expectante envolviendo en papel celofan la vida de los conductores particulares. Todos alguna vez hemos sido conductores particulares, y sabemos qué sobra cuando el volante se apodera de nuestras vidas: la sonrisa. Sabía filosofía del hombre cuando puede cambiar la sonrisa de vida por la vida de desencanto que es conducir sin el placer de conducir. Aquí no se sonríe cuando se sube al vehículo, ni cuando se baja del vehículo, aquí la sonrisa va por dentro como en una procesión de miedo hasta el siguiente semáforo.

Aprendamos que el mayor placer de la vida está en la sonrisa de los demás, no porque su dicha nos aplaque las dificultades del momento, sino porque un rostro con una sonrisa de necesidad es incapaz de hacernos algún daño. La sonrisa siempre ha sido la misma en los miles de rostros de los hombres. ¡Sabia la naturaleza que logró conservar la misma sonrisa feliz en los miles de rostros que inventó en el hombre¡ Y en cada rostro hay un hombre, y en cada sonrisa una profesión. ¡El hombre aún no logra profesionalizar la sonrisa¡ Hoy el volante nos paseó por la sonrisa, mañana la sonrisa será el volante de la vida.

LA NATURALEZA TAMBIÉN TIENE LA CULPA

2005-06-06T15:44:00.000-05:00

“una ceguera que no parece de la vista sino de la memoria”

Bajo el torrencial aguacero que se desgajaba sin piedad y que inundaba todo lo que abarcaba la vista, apiñado al alar del hipermercado de moda, y con el periódico del día bajo el brazo, tuve el presentimiento que la naturaleza estaba ciega. ¡Y también húmeda ¡, añadiría algún transeúnte paranormal adivinando mi pensamiento.

Y es ciega cuando sin consultar reparte sus dones a manos llenas y a borbotones, sin medir distancias y sin contar cabezas, en una ceguera que no parece de la vista sino de la memoria, cuando nos llena repletándonos (luz, tiempo, aire) y cuando nos sacia hasta el hartazgo, empapándonos, como ahora.

Paso a creer que los ojos de la naturaleza son nuestros ojos, y vemos lo que percibimos cual lazarillos de la naturaleza para crearnos una realidad verdadera, y no esa otra realidad que fantasea en nuestra imaginación oral.

Somos la medida de la ceguera de la naturaleza, y lo bueno que percibimos es una sensación amañada de nuestro recóndito deseo por lo que queremos: ¡ Nuestro afán mortal de querer con el deseo ¡.

Sin temor a equivocarme puedo afirmar que la ceguera de la naturaleza es más una ceguera límpida en el corazón del hombre que lo anhela todo, y la injuria todos los días cuando las cosas no salen como quisiera, y no un estado de conciencia creado por un dios desahuciado del olimpo.

Somos entre todos los animales los únicos que tenemos el don de la murmuración, pero nada más. ¡La naturaleza es como la olla a presión que da rienda suelta a la explosión a través de la murmuración¡ pero nada más, porque adentro todo sigue igual en nuestro síndrome vital, ¡ refrescándonos a cien grados de temperatura ¡.

La murmuración y la oración, dos clásicos de la provincia humana, que el hombre inventó la primera tarde de la vida cuando todo le salió al revés.

Lo natural es lo vital, lo que existe, lo que la naturaleza entrega a borbotones, ¡ como ésta lluvia de inclemencia que ya empieza a resfriarme el alma ¡; lo artificial es lo prefabricado, lo creado por el hombre en su descomunal camino hacia su propio ensimismamiento divino.

El día que el hombre invente el sol nocturno, habremos cavado la primera tumba del hombre natural, y habremos puesto la primera piedra en esa naturaleza ficticia y hechicera del hombre de plástico, y podremos sustituir la naturaleza natural ciega, por esa otra vidente y amañada de chip en las gónadas.

LA GOTA QUE FALTA EN LA SOPA NUESTRA DE CADA DÍA

2005-06-05T06:02:00.000-05:00

Hoy descubrí en las calles de mi vejez, el centro del universo. Estaba en la misma esquina donde se sentaba todos los días de tarde, y su bochorno no tenía límite. El centro del universo era mi yo.

Supe entonces que el universo tenía muchos centros, y que cada hombre tenía el suyo, y me confesé entonces que el universo no tenía centro. Un lugar plagado de dioses, es el único lugar donde no existen, pensé. Y pude saber entonces que el universo consta de otros universos, unos junto a otros, cada uno describiendo una órbita que parece única, y cada uno arrastrando tras de sí el día que llega y la orbita que sigue.

Pero había coincidencias en esos universos distintos que llegaban a hacerlos semejantes, coincidencias que remarcaban pragmáticamente las diferencias, y eran los estilos de yos. Y en ese mercado persa de los yos, pude mirarlos de reojo, y los vi de todas las figuras, de todos los tamaños, de todos los colores, de todos los gustos, de todos los vicios, de todas las necesidades, de todas las virtudes y de todas las intemperancias.

El hombre es el centro del microuniverso que lleva dentro, y es responsable irresponsablemente de los microuniversos que pisa inconscientemente. Y pisamos universos cuando nos preocupa más nuestro afán que el de los demás, cuando decimos no a preguntas que tratan de sacarnos un sí, cuando rechazamos a placer el dolor de los demás, cuando nos molesta que alguien nos pida pan porque estamos de pan hasta la epiglotis, y hasta cuando se agradece con desagradecimiento.

Hoy tomo conciencia, y miro el universo como una playa repleta de infinitos granos de microuniversos, con una ausencia: el mar, ¡y agua que llene ese mar¡ ¡Sólo en los libros de geografía del universo existen mares sin agua s de mar¡

Y esa agua de mar única es la HUMILDAD, esa masa gravitatoria que se encargará de cohesionar todas las partículas y de fotografiar ante el universo la majestuosidad de un paraíso terrenal de Biblia.

Y las piedras dan todos los días lecciones de humildad, ocupando el puesto natural que la naturaleza les asignó, movidas de allí únicamente por azarosos movimientos sobrenaturales. Y son felices en su mar.

Y las plantas dan todos los días ejemplares lecciones de humildad, ocupando el puesto natural que la naturaleza les designó, proveyendo su entorno de sus raíces, de sus tallos, de sus flores y de sus frutos, y no pidiendo a cambio nada más que lo necesario para seguir viviendo. Y son felices, y no se sienten urgentes, y son felices en su playa.

Y finalmente los animales también nos enseñan todos los días sus lecciones de humildad, tomando de la naturaleza en la medida de su urgencia inmediata y retornando a ella agradecidos sus productos orgánicos que reciclarán de nuevo otras formas de vida. Y también son felices, y no se sienten necesarios.

La mejor enseñanza de la humildad relucirá el día que entendamos que el universo ha existido sin nosotros y puede seguir existiendo, incluso sin nosotros. A veces nos comportamos como la piedra filosofal en el zapato de la humildad. Una humildad descalza es la mejor forma de caminar en este tapiz de playa que es la vida.

Los gobernantes ayudarán con esta propuesta de vida, si en lugar de obras suntuarias se dedican a inaugurar estadios de humildad.

LA BÚSQUEDA DE LO QUE SIGUE EN NUESTRA CABEZA

2005-06-03T04:39:00.000-05:00

La libertad es un cisne de pico blanco. Nacemos buscando la libertad, incluso cuando soñamos. Siempre deseamos poseerla, pero no teniéndola es cuando más la anhelamos y poseyéndola es cuando menos la percibimos.

¡ Y la libertad no es la simple sensación de sentirnos con las manos libres ¡. ¡ Ni libertad es la capacidad de tomar las de Villadiego cuando queramos ¡.

Muchas veces en las mejores condiciones de riqueza, cuando el cuerpo finalmente se refocila de lo que le rodea, cuando los manjares le entretienen por doquier, cuando los bienes materiales parece condescender con el deseo, tantas veces encontramos que la libertad se ha perdido. ¡ Se escabulló en la misma proporción en que nos dimos a la complacencia de los sentidos ¡. El cisne se ha ruborizado.

Curiosamente la máxima fuente de libertad está en el amor. Mientras se busca con norte, se le persigue sin cesar con sólo un deseo permanente: entregar la libertad. Es un don que termina convirtiéndose en el sexo sentido del hombre. Pareciera también que la máxima libertad en la mujer estriba en poseer la libertad del hombre, sin recato, ¡ sin cisne ¡.

La libertad tiene mil caras y también es victima de todos los sueños. Hasta los sueños de grandeza terminan torciéndole el cuello a la libertad más sublime. Sigamos volando hacia la libertad, que solo existe en nosotros mismos. Los cines no tenemos memoria de la libertad, la vivimos todos los días.